Nationalité : États-Unis
Né(e) à : Philadelphie, Pennsylvanie , le 08/05/1932
Mort(e) le : 29/11/2020
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Né(e) à : Philadelphie, Pennsylvanie , le 08/05/1932
Mort(e) le : 29/11/2020
Biographie :
Benjamin William Bova, plus connu sous le nom de Ben Bova , est un journaliste, un éditeur et un écrivain américain de science-fiction.
Ben Bova est né et a grandi à Philadelphie. Bachelor of Science de l'université de cette ville en 1954, il obtient un master en communication de l'Université de New-York en 1987 et un doctorat en éducation de l'Université de Californie en 1996.
Il passe ses premières années professionnelles comme journaliste notamment pour The New York Times et le Wall Street Journal, avant de rejoindre le programme Vanguard de la NASA, le premier programme américain de satellites artificiels, où il travaille dans le domaine des lasers. Dans les années 70, il est l'éditeur du magazine Analog suite à la mort de John W. Campbell, puis d’Omni au début des années 80. Il remporta le célèbre Prix Hugo de Professional Editor tous les ans de 1973 à 1977 et en 1979.
Ses nombreux écrits, aussi bien essais que romans, sur la science, la technologie et le futur, couplés à un sérieux bagage scientifique, l'ont fait reconnaître comme l'un des visionnaire de la SF. Bova prédit ainsi la course à la lune des années 1960, les satellites solaires, la réalité virtuelle, le clonage humain, la découverte de vie sur Mars, le programme Star Wars de défense des États-Unis, et les livres électroniques.
Dans ses domaines de prédilection, citons l'impact des sciences sur la politique (et vice-versa), la recherche de la vie extra-terrestre et le développement de l'exploration spatiale, Il a travaillé de nombreuses années comme consultant technique auprès de réalisateurs fameux tels que Woody Allen, George Lucas, et Gene Roddenberry.
Président d'honneur de la National Space Society, il fut également président de la Science Fiction and Fantasy Writers of America de 1990 à 1992. Il a également été élu en 2001 membre de l’American Association for the Advancement of Science.
+ Voir plusBenjamin William Bova, plus connu sous le nom de Ben Bova , est un journaliste, un éditeur et un écrivain américain de science-fiction.
Ben Bova est né et a grandi à Philadelphie. Bachelor of Science de l'université de cette ville en 1954, il obtient un master en communication de l'Université de New-York en 1987 et un doctorat en éducation de l'Université de Californie en 1996.
Il passe ses premières années professionnelles comme journaliste notamment pour The New York Times et le Wall Street Journal, avant de rejoindre le programme Vanguard de la NASA, le premier programme américain de satellites artificiels, où il travaille dans le domaine des lasers. Dans les années 70, il est l'éditeur du magazine Analog suite à la mort de John W. Campbell, puis d’Omni au début des années 80. Il remporta le célèbre Prix Hugo de Professional Editor tous les ans de 1973 à 1977 et en 1979.
Ses nombreux écrits, aussi bien essais que romans, sur la science, la technologie et le futur, couplés à un sérieux bagage scientifique, l'ont fait reconnaître comme l'un des visionnaire de la SF. Bova prédit ainsi la course à la lune des années 1960, les satellites solaires, la réalité virtuelle, le clonage humain, la découverte de vie sur Mars, le programme Star Wars de défense des États-Unis, et les livres électroniques.
Dans ses domaines de prédilection, citons l'impact des sciences sur la politique (et vice-versa), la recherche de la vie extra-terrestre et le développement de l'exploration spatiale, Il a travaillé de nombreuses années comme consultant technique auprès de réalisateurs fameux tels que Woody Allen, George Lucas, et Gene Roddenberry.
Président d'honneur de la National Space Society, il fut également président de la Science Fiction and Fantasy Writers of America de 1990 à 1992. Il a également été élu en 2001 membre de l’American Association for the Advancement of Science.
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Onze mois plus tôt ils étaient encore sur Terre. Une demi-heure plus tôt ils étaient en orbite autour de la planète Mars. Puis était venue la terrifiante descente, chemin cahotant et brûlant à travers la mince atmosphère, météore artificiel flamboyant dans le ciel vide de Mars. Un voyage de plus de cent millions de kilomètres, une quête qui avait déjà pris quatre années de leurs vies, et qui arrivait enfin à destination.
Ils se tenaient maintenant, dans un silence engourdi, sur la surface d'un nouveau monde, quatre scientifiques engoncés dans des combinaisons pressurisés brillamment colorées qui leur donnaient l'air d'avoir été avalés vivants par des robots géants.
Ils se tenaient maintenant, dans un silence engourdi, sur la surface d'un nouveau monde, quatre scientifiques engoncés dans des combinaisons pressurisés brillamment colorées qui leur donnaient l'air d'avoir été avalés vivants par des robots géants.
Mars était une planète lointaine dans cette obscurité, une balise rougeâtre comme un signal à travers l'abîme qui sépare les mondes.
L'univers entier des étoiles était suspendu dans le ciel nocturne sombre et scintillant, et contemplait la petite silhouette frêle d'un homme étendu, impuissant et solitaire, sur la pente gelée et balayée par les vents d'un antique glissement de terrain martien.
De loin, de très loin il entendait des voix, mais elles ne signifiaient rien pour lui. Elles s'évanouirent dans le silence de l'éternité.
De loin, de très loin il entendait des voix, mais elles ne signifiaient rien pour lui. Elles s'évanouirent dans le silence de l'éternité.
- Bon, dit le docteur Yang. Alors, passons aux actes. Relevez votre manche, s'il vous plait.
Reed dénuda docilement son bras gauche, en pensant, " vous arrivez ici toute fringante, certaine de découvrir quelque chose qui m'aurait échappé. Peut-être que oui. Peut-être que vous serez plus chanceuse. Ou plus intelligente. C'est ma faute. Quelque chose m'a échappé, j'ai fais quelque chose de travers. Ou j'ai oublié quelque chose que j'aurais dû faire. Et elle le sait. Ils le savent tous. Ils m'en veulent tous.
Mais je n'y suis pour rien. C'est ce monde étranger de malheur sur lequel on se trouve. On a perdu pied. J'ai perdu pied. Je n'aurais jamais dû venir sur Mars. Aucun de nous n'aurait dû. Mars m'a vaincu. Mars nous a tous vaincus ", ruminait Tony tandis que Yang glissait une aiguille dans sa veine.
Reed dénuda docilement son bras gauche, en pensant, " vous arrivez ici toute fringante, certaine de découvrir quelque chose qui m'aurait échappé. Peut-être que oui. Peut-être que vous serez plus chanceuse. Ou plus intelligente. C'est ma faute. Quelque chose m'a échappé, j'ai fais quelque chose de travers. Ou j'ai oublié quelque chose que j'aurais dû faire. Et elle le sait. Ils le savent tous. Ils m'en veulent tous.
Mais je n'y suis pour rien. C'est ce monde étranger de malheur sur lequel on se trouve. On a perdu pied. J'ai perdu pied. Je n'aurais jamais dû venir sur Mars. Aucun de nous n'aurait dû. Mars m'a vaincu. Mars nous a tous vaincus ", ruminait Tony tandis que Yang glissait une aiguille dans sa veine.
Ecoutez la sagesse des Anciens :
Le monde rouge et le monde bleu sont frères. Ils sont nés ensemble dans le maelström de poussière et de gaz surgi au cœur de l'énorme nuage qui allait devenir le Père Soleil.
Le monde rouge et le monde bleu sont frères. Ils sont nés ensemble dans le maelström de poussière et de gaz surgi au cœur de l'énorme nuage qui allait devenir le Père Soleil.
Debout à l'extérieur, Jamie réalisa une fois de plus à quel point Mars lui rappelait le désert rocailleux, montagneux du nord-ouest du Nouveau-Mexique. Dans la lumière déclinante du crépuscule, les falaises rougeoyaient à l'ouest, exactement comme chez lui.
Mais le ciel était rose, et non pas bleu, et le sol strié de rocs terriblement dénudé. Pas une brindille, ni la moindre feuille. Pas un lézard ou une araignée, pas même une tache de mousse pour briser l'infinité de rouille orange et rouge du désert. Le soleil était petit et faible, beaucoup trop loin pour donner de la chaleur.
Superbe désolation. Un astronaute avait dit ça de la Lune, des dizaines d'années auparavant. Jamie trouvait que cela convenait plus à Mars. Le monde qu'il voyait était superbe, magnifique d'une manière étrange, nette et pure. Fier et austère, son désert rude et totalement vide, ses falaises abruptes et dénudées, Mars était stérile mais splendidement beau dans son implacable sévérité.
Jetant un regard à l'horizon, Jamie ressentit un besoin urgent de marcher aussi loin qu'il le pourrait, et simplement de continuer à parcourir indéfiniment ce magnifique paysage, tellement étranger, mais tellement familier. Il s'insurgea contre lui-même. "Laisse tomber le mysticisme, se fustigea t'il. Tu ne veux pas être le premier homme à mourir sur Mars."
Mais le ciel était rose, et non pas bleu, et le sol strié de rocs terriblement dénudé. Pas une brindille, ni la moindre feuille. Pas un lézard ou une araignée, pas même une tache de mousse pour briser l'infinité de rouille orange et rouge du désert. Le soleil était petit et faible, beaucoup trop loin pour donner de la chaleur.
Superbe désolation. Un astronaute avait dit ça de la Lune, des dizaines d'années auparavant. Jamie trouvait que cela convenait plus à Mars. Le monde qu'il voyait était superbe, magnifique d'une manière étrange, nette et pure. Fier et austère, son désert rude et totalement vide, ses falaises abruptes et dénudées, Mars était stérile mais splendidement beau dans son implacable sévérité.
Jetant un regard à l'horizon, Jamie ressentit un besoin urgent de marcher aussi loin qu'il le pourrait, et simplement de continuer à parcourir indéfiniment ce magnifique paysage, tellement étranger, mais tellement familier. Il s'insurgea contre lui-même. "Laisse tomber le mysticisme, se fustigea t'il. Tu ne veux pas être le premier homme à mourir sur Mars."
De l'endroit où se tenait Konoye, Deimos apparaissait comme un sinistre morceau de pierre criblé de cratères, gris sombre, irrégulier, qui faisait tache sur le fond d'étoiles, masquant la moitié du ciel. Enorme. Menaçant. Et Mars elle-même semblait une énormité terrifiante, une masse écrasante. Le poids monstrueux de la planète rouge le menaçait là-haut, braqué au-dessus de sa tête, oppressant, lui étreignant les poumons et la respiration. Les trois immenses volcans de la Bosse de Tharsis et le cratère encore plus gros d'Olympus Mons avaient l'air de le fixer d'en haut d'un regard maléfique, comme les quatre yeux ronds d'un démon, grands ouverts et monstrueux.
Elle lui parla de Sao Paulo et Rio, comment les fermiers et les villageois pauvres s'étaient déversés dans les cités en un torrent tel qu'ils avaient formé une seule mégacité urbaine de plus de trois cents kilomètres de large qui s'étendait des plages aux collines de l'intérieur, hautes tours étincelantes pour les riches, immondes taudis informes pour les pauvres, et un brouillard polluant corrosif pour les poumons de tout le monde.
Des êtres humains effrayés. Chacun regardait les autres en silence, comme s'il les voyait pour la première fois. Chacun réalisant avec une absolue certitude qu'ils étaient à plus de cent millions de kilomètres de chez eux, de la sécurité, qu'un simple transistor défaillant ou une petite déchirure dans la peau de plastique du dôme pouvaient les tuer instantanément, sans prévenir.
Ils se tenaient là, les yeux écarquillés, la bouche ouverte, les mains raides écartées du corps, comme s'ils testaient le monde sur lequel ils se trouvaient pour déterminer s'il serait aimable ou non pour eux. Comme des enfants soudain projetés dans un lieu totalement nouveau, ils retenaient leur respiration et regardaient sans rien dire autour d'eux.
Ils se tenaient là, les yeux écarquillés, la bouche ouverte, les mains raides écartées du corps, comme s'ils testaient le monde sur lequel ils se trouvaient pour déterminer s'il serait aimable ou non pour eux. Comme des enfants soudain projetés dans un lieu totalement nouveau, ils retenaient leur respiration et regardaient sans rien dire autour d'eux.
(...) Je suis vivant! Je suis en train de faire quelque chose de réel, quelque chose qui n'a jamais été fait auparavant, quelque chose qui a de l'importance pour le devenir de l'humanité.
Une petite voix intérieure m'avertissait, sardonique : "Ce que tu fais va très probablement te tuer".
Une autre partie de mon esprit citait Shakespeare : "Nous devons une vie à Dieu... Celui qui la donne cette année est tranquille pour la suivante."
En d'autres termes, j'étais en train de devenir un peu cinglé.
Une petite voix intérieure m'avertissait, sardonique : "Ce que tu fais va très probablement te tuer".
Une autre partie de mon esprit citait Shakespeare : "Nous devons une vie à Dieu... Celui qui la donne cette année est tranquille pour la suivante."
En d'autres termes, j'étais en train de devenir un peu cinglé.
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