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Hors Série 

SPECIAL NOUVELLES 

LOIC DURET 

ALAIN FILLION 

ANTHELME HAUCHECORNE 

MEDDY LIGNER 

ANNETTE LUCIANI 

EILLEA TICEMON 

1 

SPECIAL NOUVELLES N°1 

Phenix Mag - Nouvelles 

Hors Série N°1 - mai 2006

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SPECIAL NOUVELLES N°1

SOMMAIRE 

Ellea Ticémon 

Le Samhain des Dryades 

Illustré par Charline 

5 

Loïc Duret 

La Lettre 

Illustré par Sophie Leta 

12 

Anthelme Hauchecorne 

Primal 

Illustré par Annick de Clercq 

19 

Meddy Ligner 

Comme un caméléon 

Illustré par Isabelle Klancar 

25 

Alain Fillion 

La Peur Blanche 

Illustré par Michèle Laframboise 

32 

Annette Luciani 

Jeux Interdits 

Illustré par Sophie Leta 

38 

Illustration de couverture : Annick de Clercq 

3 


E D I T O 

Fidèle à sa réputation, 

Phénix publie 

des nouvelles. Depuis ses 

débuts en 1985, Phénix a publié des 

centaines de nouvelles. Des nouvelles de 

science-fiction, de fantastique, de fantasy. 

Francophones ou en traductions, des auteurs 

débutants ou confirmés. Des centaines de plumes 

sont passées entres ses serres. Dans ce premier Hors 

Série Nouvelles, vous avez un éventail de ce qui sera 

présenté dans les prochains numéros. 

N’hésitez pas à nous faire part de vos commentaires, 

de vos avis, de vos suggestions. 

Le prochain numéro est déjà en préparation et 

les illustrateurs y seront également de qualité, 

comme dans celui-ci. 

Dans quelques temps, tous les textes 

et illustrations présents dans les 

Phénix Mag seront publiés 

sur la Yozone. 

Le prochain numero 

Phenix Mag Hors Série n°1, mai 2006. 3, rue des champs - 4287 Racour - Belgique. 

http://www.phenixweb.net - bailly.phenix@skynet.be. 

Directeurs de publication et rédacteur en chef : Marc Bailly 

Ont collaborés : Marc Bailly, Charline Benard, Annick Declerck, Véronique De Laet, Loïc Duret, Alain Fillion, Anthelme 

Hautecorne, Isabelle Klancar, Michèle Laframboise, Sophie Leta, Meddy Ligner, Annette Luciani, Ketty Steward, 

Ellea Ticémon 

Les textes et dessins restent la propriété de leurs auteurs.

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EillEa TicemonFantasy 

Le Samhain des Dryades 

Eilléa Ticemon réunit sous ce pseudonyme un couple atypique (et fier de l’être!) 

composé d’une fan d’écriture de 26 ans, diplômée en psychologie et en lettres, et d’un 

fan de jeux de rôles de 30 ans, diplômé en informatique. L’un imagine depuis son 

plus jeune âge, l’autre rêve d’écrire. Ils ont donc tenté d’unir leurs passions respectives, 

afin de voir à quoi ce mélange détonnant aboutirait... Seul l’avenir le leur dira. 

D’ici là, ils continueront à tenter d’atteindre leur rêve, tout en travaillant pour vivre, 

et en puisant leur bonheur dans leurs deux lutins coquins...

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Orathen, vêtu de son capuchon marron défraîchi par les ans, saisit une noix dans l’écuelle ébréchée jonchant la 

sombre table en bois. D’une voix solennelle, il prononce des paroles mystérieuses venues du fond des âges. La communauté 

irlandaise silencieuse contemple le druide du village accomplir ce rituel annuel. Nul habitant ne manque, 

du nourrisson gazouillant au vieillard voûté. Au centre de la majestueuse clairière trône le chêne millénaire, planté 

là, vaillant conquérant du temps et des éléments. Trois jours déjà de festivités joyeuses et gargantuesques. 

Samhain demeure l’une des coutumes ancestrales encore respectée de la religion celte. Au fil des ans, Orathen 

observe avec tristesse cette dernière s’effriter. Mais la fête réunit toujours le village, ravi de célébrer la fin de l’été et 

le début de l’hiver en ce 31 octobre. 

Les festivités s’étalent les trois jours 

précédant et suivant Samhain. Sept 

jours et sept nuits durant, l’esprit 

communautaire réapparaît, les 

tensions s’apaisent, l’harmonie revient 

entre les Hommes. 

Au même moment, au même lieu, 

dans la dimension féerique, la liesse 

est aussi de mise. Tous les êtres de la 

Seely Court, enjoués, se sont réunis. 

Avant de laisser la place pour l’hiver 

à l’Unseely Court jusqu’à Beltaine, 

le 1° mai, ils célèbrent l’achèvement 

de leur saison. 

Les tournois ludiques, aux sonorités 

étouffées par le brouhaha 

ambiant, abondent en tous lieux. 

Comme chaque année, les tuatha 

de Dannan vantent leur glorieuse 

prouesse passée de ce Samhain où ils 

éradiquèrent les sombres fomoriens. 

Les sylphes portent sur la brise les 

murmures de Dame Nature. Les 

jeunes dryades jouent à cache-cache 

dans les feuillages. Les lutins du petit 

peuple jouent des tours. Les ondines 

créent dans le décor des arches 

d’eau plus somptueuses les unes que 

les autres. Chacun vaque aux joies 

variées de voir réunis les membres 

de la Seely Court. 

Les sept sœurs Dalwen n’ont pas 

été à la hauteur des espérances placées 

en leurs pouvoirs. Bien que formant 

la septième génération de la septième sorcière de la dynastie Dalwen des dryades, leurs pouvoirs prometteurs 

semblent pour partie bridés par leur jeunesse et leur manque d’expérience. Aucun doute possible sur leur développement 

à venir. Les prochains Samhain seront leur heure de gloire. D’ici là, les sept sœurs n’ont plus qu’à regarder l’habileté de 

la caste des sorcières des autres races, et en tirer leçon. Les hobgobelins présentent déjà une avance non négligeable. Ils 

remporteront sans nul doute la victoire. 

La huitième sœur, la plus jeune, comme à son habitude, se fait discrète. Timide, elle s’assied sur un rocher, envieuse 

des pouvoirs des êtres faëriques alentours. Son regard ne sait plus où se poser tant l’explosion de magie se montre riche 

en cet équinoxe féerique annuel. 

Frelyane sait qu’elle n’a pas été voulue. Elle ne devrait pas exister. Elle n’est qu’une erreur. Il ne devait y avoir que sept 

sœurs sorcières. Mais elle est arrivée, à la surprise de sa famille hébétée. Frelyane ne s’est pas inscrite au tournoi. Elle 

pourrait représenter la synthèse ultime, se voir dotée des pouvoirs réunis de ses sept sœurs. Tout au contraire, Dame 

Nature n’a jugé bon de lui en offrir aucun. Lors des entraînements dans sa communauté, l’une de ses sœurs se camoufle 

toujours pour jeter un sort à sa place. Nulle dryade n’est dupe, mais aucune n’a le coeur de le lui dire. Frelyane aime

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ses sœurs autant qu’elle en est appréciée. Cependant, elle ne se trouve aucune utilité dans son monde. Elle n’y a pas sa 

place. Elle ne possède que les compétences partagées par toute dryade, mais aucune spécificité magique. Une sorcière 

sans pouvoir n’en est pas une... 

Tandis qu’Orathen repose sur la table la bière et l’hydromel consacrés comme il se doit, les murmures réapparaissent, 

vite supplantés par des discussions bruyantes, des enfants slalomant entre les jambes adultes, et des jeux 

organisés. 

Soucieux, il examine l’envol des oiseaux, et le vent se lever. La brise agite la bourse ceinturée par une corde à son 

capuchon. A l’intérieur, les runes 

s’entrechoquent dans un cliquetis 

de galets. 

D’un geste machinal, Orathen 

plonge sa main parmi les runes. Il 

dépose sur la table celle se glissant 

entre ses doigts, et constate qu’Anguz, 

la rune des présages, se trouve 

renversée. Cela n’annonce rien de 

bon. 

Dans un souffle inquiet, il murmure 

« Quelque chose se prépare… 

» 

Les êtres faëriques n’ont la tête qu’à 

leurs divertissements. Après les mages, 

et avant les cavaliers, se déroule 

la finale de la caste des sorcières. Les 

représentantes des diverses espèces 

retiennent leur souffle tandis que la 

championne des hobgobelins expédie 

en un sort son adversaire brownie 

au tapis. Il lui a suffi pour cela 

de faire apparaître un bol de crème 

et de bon lait agrémenté de quelques 

gâteaux. La gourmandise de la 

sorcière des brownies piquée au vif, 

cette dernière s’est ruée dessus. Bonne 

perdante, elle félicite la sorcière 

des hobgobelins d’un hochement de 

tête agrémenté d’un large sourire, et 

lui passe elle-même autour du cou 

le médaillon de la sorcellerie qui se 

transmet à travers la caste lors de 

chaque Samhain. 

Mais tandis que chacun est affairé 

à ses plaisirs, Frelyane remarque l’égarement des sylphes. Ces dernières ne semblent soudain plus contrôler les airs, dont 

le souffle se lève. 

Soudain, les feuilles des arbres s’agitent violemment. Le ciel se teinte d’un gris sombre. En un instant, les cavaliers qui 

s’apprêtaient à entamer un gai combat s’immobilisent, ainsi que l’assemblée. 

Soudain, les feuilles des arbres s’agitent violemment. Le ciel se teinte d’un gris sombre. En un instant, les mères 

serrent contre elles leurs petits, les pères cherchent leurs enfants, et les autres observent Orathen. Ils n’ont pas le 

temps de l’interroger qu’un fracassant éclair zèbre le ciel dans un tonnerre tonitruant. La communauté paniquée se 

met alors à courir, affolée, vers le village. 

Orathen demeure immobile face à la table encore assombrie par la luminosité ambiante, dos au chêne. 

Ils n’ont pas le temps de s’interroger qu’un fracassant éclair zèbre le ciel dans un tonnerre tonitruant. La communauté, 

pétrifiée, ne comprend pas le dérapage en ce jour de Samhain. 

Le ciel s’obscurcit encore, et le jour encore précoce semble disparaître. 

Les familles ont regagné leurs demeures. Orathen, toujours immobile et inquiet, attend. Le ciel s’obscurcit encore,

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et le jour encore précoce semble disparaître. 

En un souffle glacial, la température chute. Des grondements sourds commencent à se faire entendre. 

Sans qu’aucun être de la Seely Court ne s’y attende, surgit de l’horizon un cavalier monté sur un destrier aussi noir 

que lui. Les mors semblent composés d’ossements, les brides de peau scarifiée. Une épée à la main, il se précipite vers la 

clairière. 

En un souffle glacial, la température chute. Des grondements sourds, tel un galop pesant, commencent à se faire 

entendre. 

Orathen, courageux, se réchauffe au mieux sous son capuchon. Il sort de la manche sa main glacée pour poser son 

sac de runes sur la table. Il entame 

son tirage en croix. 

Première rune, à gauche, le passé. 

Hagalaz. La rupture. 

Avant que l’assemblée n’ait le temps 

de réagir, le cavalier psalmodie une 

incantation dans une langue gutturale 

très ancienne. Au moment où 

les premiers êtres de la Seely Court 

tentent une attaque, ils se trouvent 

pour la plupart pétrifiés en statue de 

glace. 

La grêle subite surprend Orathen 

alors qu’il place la seconde rune, 

à droite, celle du présent. Teiwaz, 

renversée. Le guerrier, négatif. 

Les ondines, daoines sidhes, et 

autres créatures des eaux, ainsi que 

celles immunisées contre les sorts 

aquatiques, se regardent, hagardes, 

les unes les autres. Frelyane se 

trouve toujours debout, incrédule, 

au milieu de ces statues parmi lesquelles 

elle reconnaît ses sœurs. En 

une fraction de seconde, le sombre 

cavalier prononce une seconde incantation, 

toujours dans cette langue 

mortuaire. Sans doute un très 

ancien langage de l’Unseely Court. 

Les êtres épargnés n’ont pas le temps 

de riposter qu’ils s’effondrent au sol, 

emportés par un sort de sommeil. 

Frelyane, sidérée, toujours immobile, 

subsiste malgré tout, immunisée 

contre les attaques. 

Après un large bâillement, Orathen pose la troisième rune, en bas, les fondements. Gebo. L’association. 

Lorsque le cavalier constate que Frelyane se tient toujours debout, il lève son épée en fer non forgé et s’avance vers elle. 

Cette dernière se met à courir vers le vieux chêne. Le cavalier, invoqué grâce à un sort puissant par Trockein, un gobelin 

ambitieux, et ses alliés, la suit dans le calme, conscient de sa large supériorité. 

A quelques envolées de là, l’Unseely Court, s’apprêtant à prendre ses droits pour l’hiver, est en effervescence. Certains 

ont fait part au couple royal de rumeurs selon lesquelles Trockein tenterait de s’emparer du trône. Bien entendu, il s’avérait 

introuvable. De surcroît, un certain nombre de membres de l’Unseely Court semble manquer à l’appel tandis que 

tous se tiennent prêts à reprendre les terres pour leur saison, l’hiver. 

Derrière Orathen, les feuilles du chêne frémissent tandis qu’il sort de sa bourse la quatrième rune, le futur immédiat. 

Algiz. La protection. 

Frelyane escalade le vieux chêne sans oser regarder derrière elle, tentant de se camoufler en lui, comme toute dryade 

digne de ce nom. Aucun pouvoir ne s’est développé jusqu’à présent chez elle… Comment combattre un ennemi aussi

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coriace ? 

Le sombre cavalier laisse faire sa proie, se plaisant à ce petit jeu. Il sait qu’il aura le dessus. Il ne reste qu’une dryade 

vaillante de la Seely Court. Cela s’avère plus facile encore qu’il ne le pensait. Trockein s’en montrera ravi. Un macabre 

sourire aux lèvres, il approche du vieux chêne. 

Trockein quant à lui, accompagné de sa troupe, amorce son approche du palais de l’Unseely Court. Plus que quelques 

minutes. Le cavalier créé par l’association de leurs pouvoirs à tous, doté de puissantes incantations plus anciennes 

que l’Unseely Court elle-même, doit être en train d’achever les dernières créatures immunisées contre les deux violents 

sorts. L’épée irrégulière de fer non travaillé représente la seule arme mortelle pour les êtres faëriques. Néanmoins, lever 

une armée entière de cavaliers se serait avéré une prouesse bien plus périlleuse encore que de se procurer ces grimoires 

oubliés par le temps. Et le combat devait avoir 

lieu pour Samhain. Seule cet équinoxe de magie 

pouvait permettre le contrôle de tous les 

membres de la Seely Court, et le renversement 

du roi en place de l’Unseely. 

Au moment où Trockein se réjouit déjà de 

sa victoire, le sombre cavalier se plante, immobile, 

face à l’arbre. Dédaigneux du chêne, 

il attend le moment propice pour frapper au 

bon endroit et toucher l’ultime dryade, qui finira 

bien par se fatiguer. 

Plus angoissé que jamais, Orathen plonge 

sa main parmi ses pierres si précieuses. 

Alors qu’il s’apprête à sortir la cinquième 

rune de sa bourse, celle à placer au centre de 

la croix, représentant la synthèse de la situation, 

il entend dans son dos un long grincement 

émaner du chêne. 

L’écorce du chêne frémit, esquissant un léger 

mouvement. Un très large et toujours sordide 

sourire aux lèvres décharnées derrière son 

heaume, le cavalier lève la lame discontinue 

de son épée en fer et frappe un grand coup. 

Orathen, sans même jeter un œil à la dernière 

rune, se retourne avec empressement. 

Une profonde entaille semble blesser le chêne, 

laissant échapper le fluide vital dans des 

à-coups de sève rougeoyante. L’atmosphère 

se fait plus pesante encore. 

L’atmosphère se fait plus pesante encore. Le 

cavalier, le torse bombé dans une posture fière, 

attend de voir tomber la dryade. La main 

toujours sur la garde de son épée plantée dans l’arbre, il s’étonne de ne pas voir apparaître, puis disparaître le corps de la 

sorcière dans un fluide lumineux, comme à chaque mort d’un membre de la Seely Court. Pris d’un doute, il tente d’ôter 

la lame en fer du chêne, mais n’y parvient pas malgré ses efforts. 

Appuyant un bras sur la garde, incrédule, il regarde de côté son épée. Trockein ne sait pas tout. Il ignore que sa création 

possède un pouvoir ultime, interdit depuis bien longtemps dans la dimension féerique. Le sort de mort, oublié par 

les siècles, pouvant détruire un être faërique. Las de se débattre en vain avec son épée face à lui, il débute son incantation. 

Frelyane, terrifiée à l’idée d’un sort encore pire, dans lequel elle croit entendre un mot proche de « mort », souhaite 

tenter de s’échapper au plus tôt. Elle entame une descente discrète de sa branche située au-dessus du cavalier. Malheureusement, 

celui-ci a le temps d’achever son incantation. 

Le druide retourne, terrifié, la dernière rune. 

La branche glisse sous les pas de Frelyane, qui tombe. Le cavalier fait volte face, hébété. 

Une goutte de sueur perle au front d’Orathen. Il expire, puis, dans un geste ferme, retourne la dernière rune. 

Ayant à peine le temps de comprendre, la sombre créature voit fondre sur elle la dryade maladroite. Frelyane, sans le

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vouloir, le pousse sur la lame irrégulière de l’épée. 

Odin. L’inconnaissable. 

Dans un profond soupir de soulagement face à cette rune d’avenir, il voit tout à coup les noirs nuages bas fondre 

comme neige au soleil, et laisser place à un ciel radieux. 

Dans un profond soupir de soulagement, Frelyane voit tout à coup les noirs nuages bas fondre comme neige au soleil, 

et laisser place à un ciel radieux. Le charme rompu, avec la disparition du cavalier et de sa monture, tous les membres 

de la Seely Court reviennent à eux. 

En parallèle, l’ensemble de l’Unseely Court, affolée par le péril d’un déséquilibre trop important en ce Samhain, encercle 

puis se saisit de Trockein et ses compères. Mieux vaut ignorer le sort qui leur est désormais réservé. 

Les villageois sortent de leurs 

maisonnettes, s’interrogeant du regard 

les uns les autres, à la réapparition 

du soleil. Ils s’en retournent 

surpris et penauds à la clairière. 

Caressant l’écorce du chêne, 

Frelyane le remercie de s’être ainsi 

offert à la lame de son ennemi pour 

la sauver. Comme toute dryade, à 

défaut d’avoir ceux d’une sorcière, 

elle a le pouvoir de guérir les végétaux. 

D’un geste rapide, se voulant le 

moins douloureux possible, elle extrait 

l’épée. Elle passe avec douceur 

sa main sur l’écorce, dont la blessure 

disparaît, laissant une cicatrice. 

Arrivée à destination, la communauté 

observe le druide, dans un 

silence monastique. Un homme 

s’approche, et lui demande : 

« Que s’est-il passé ? » 

« Quelque chose d’important. De 

très important. » répond-il, la voix 

grave et le regard absent. 

Revenant à la réalité d’un mouvement 

de tête, Orathen remarque 

les regards inquiets de tous. Les 

rassurant d’un léger sourire énigmatique, 

il les tranquillise en ajoutant 

un : 

« Mais maintenant tout est 

fini. » 

Regardant le vieil arbre marqué 

d’une large cicatrice verticale représentant 

Isa, la rune de l’immobilisation, 

il ajoute : 

« L’équilibre est revenu. L’équilibre 

est revenu. » 

Un apaisement passe sur l’ensemble des visages, soulagés d’un péril dont ils ignoraient tout, si ce n’est sa présence. 

Lentement, les convives se réinstallent autour des tables, et reprennent les festivités délaissées précipitamment. 

Passant sa main sur l’écorce du chêne, Orathen murmure : « L’équilibre est revenu. Son gardien a veillé sur 

nous. » 

Passant sa main sur l’écorce du chêne, Frelyane murmure : « L’équilibre est revenu. Son gardien a veillé sur nous. » 

La Seely Court se réunit bientôt autour de Frelyane, attendant en silence une explication. Elle prend la parole en levant 

la lame mortelle, et demande à ce que tous la fassent disparaître au plus vite et au plus profond de la terre. 

Dans un murmure ambiant cédant sa place à un brouhaha de conversations, tous se questionnent les uns les autres,

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tentant de pronostiquer des réponses. Frelyane serait donc la plus douée de toutes les sorcières de la Seely Court ? Pourquoi 

ne pas avoir participé au tournoi alors ? De qui venait l’attaque ? Qui a été transformé en statue de glace ? Qui a 

été endormi ? Pourquoi une dryade ? 

La communauté n’a pas le temps de trouver les réponses que le trou gigantesque est creusé. Frelyane y place en profondeur 

l’épée, tenue avec précaution par la garde. Le moindre contact s’avèrerait mortel. Plus vite encore qu’elle ne l’a 

creusé, l’assemblée rebouche le trou. 

Envahis par le soulagement, tous les êtres réunis en oublient de demander des réponses, et se ruent joyeusement 

sur Frelyane, la congratulant à qui mieux mieux. Des théories se trouvent échafaudées avant même qu’elle puisse se 

justifier. Un futur mythe naît, agrémenté de détails plus saugrenus et mirifiques les uns que les autres. La sorcière des 

hobgobelins lui passe autour du cou son médaillon. Ses sœurs se jettent sur elle, l’étouffant de leurs marques d’affection. 

Ses parents la regardent avec une fierté non dissimulée pour la première fois, répétant sans fin des « Nous savions que 

Frelyane irait loin... » à qui voudrait l’entendre. 

Personne ne souhaite vraiment savoir ce qu’il est advenu. Chacun se crée sa propre histoire, la partageant avec les 

autres, et n’écoute pas même Frelyane, qui tente en vain d’expliquer qu’elle ne possède aucun pouvoir, qu’elle n’est pas 

une sorcière. 

Lui coupant la parole, sa mère la sermonne « Pouvoir ou non, il se trouve que tu es la meilleure sorcière. » 

Frelyane demeure la première sorcière des dryades sans pouvoir apparent. Pourtant, elle représente l’incarnation de 

la meilleure des sorcières… Le plus grand pouvoir pour un être faërique ne serait-il pas, simplement, d’être immunisé 

contre toute magie ? 

D’aucuns, inspirés par les fées, prétendent que la récompense de la patience est la patience elle-même. Dorénavant, les 

dryades affirment que le plus grand pouvoir peut se trouver de n’en avoir aucun, mais d’y être immunisé. 

Et chaque Samhain à venir, ils pourront couper la parole aux tuatha de Dannan en exhibant fièrement la rune Isa sur 

le tronc du vieux chêne, en se vantant d’avoir mis en échec la plus grande tentative de bouleversement d’équilibre qu’ait 

connu la Seely Court depuis sa création. 

Grâce à la dryade Frelyane, la sorcière sans pouvoir. 

© Ketty Steward 

L’illustratrice : CHARLINE 

Née en 1981 en Normandie, Charline est entrée en 

Fantasy sur les traces de Brian Froud et Alan Lee, 

qu’elle découvre à 13 ans, et qui signent ce qui res 

tera son livre de chevet : « Les Fées ». 

De Patrick Woodroffe, autre influence majeure, elle 

a gardé un sens poussé du détail et des créatures à 

la fois étranges et inquiétantes. 

Aujourd’hui, Charline s’applique à suivre les petits 

« cailloux blancs » qui la mèneront, pas à pas, vers 

la réalisation de sa passion.

LOIC DURET 

La Lettre 

12 


Fantastique 

Loïc Duret est né le 11 mars de l’an 1964 en Vendée, à quelques kilomètres du château du Puy du Fou. 

Très tôt, il s’est adonné à la lecture des romans, pour la plupart issus des bibliothèques rose, verte ou rouge et or. 

Puis vinrent les collections de poche, Marabout, J’ai lu, etc., et la découverte de la littérature fantastique : autres auteurs, autres héros… 

Lorsque le temps fut venu d’écrire ses premières dissertations, tous ses amis, le capitaine Nemo, Bob Morane, Hercule Poirot et leurs 

consorts, contribuèrent à alimenter le fond de son inspiration. 

Les années passèrent, il cessa d’écrire faute de temps ! 

Mais l’homme s’était juré que le jour où il achèterait un micro-ordinateur, il se remettrait alors à l’écriture. 

Ce fut chose faite en 1995. 

Depuis cette date, il rédige essentiellement des nouvelles, ce qui lui permet de varier les sujets et de rattraper ainsi le temps perdu. 

« Un havre de paix » : 

- 2001, mention très honorable Prix Lunemer – Concours 2001 « Rencontres – Ile des Poètes » 

« Le dernier cachet » : 

- 2001, diplôme d’honneur de la nouvelle - Centre Culturel Européen d’Abbeville, 

- 2001, diplôme d’honneur (2ème mention prix « Charles Moulin ») au 35ème concours littéraire de Montélimar, 

- 2001, diplôme d’excellence Jeux Floraux du Pays d’Olmes, 

- 2001, Mention au Prix de la nouvelle - Concours 2001 « Rencontres – Ile des Poètes » 

- 2001, 1er prix du concours de nouvelles organisé par le site Internet Respublica 

« La lettre » : 

- 2002, diplôme d’honneur (2ème mention prix « Charles Moulin ») au 36ème concours littéraire de Montélimar, 

- 2002, 3ème Prix Lunemer – Concours 2002 « Rencontres – Ile des Poètes » 

« Le foulard rouge » : 

- 2005, diplôme d’honneur (3ème place prix « Charles Moulin » section contes) au 39ème concours littéraire de Montélimar.

EXTRAITS DU JOURNAL DE MARTIN DORMOY 

13 


Mercredi 1er 

août - Je regarde 

l’heure à la pendule 

du salon. Il est 

20 H 30. En principe, 

le courrier 

est arrivé depuis 

fort longtemps. Le 

facteur passe habituellement 

en fin 

de matinée. Les 

lève-tôt ne doivent 

pas être trop pressés 

lorsqu’ils veulent 

lire leur courrier 

(quand il y en 

a) ou le journal 

du jour. Moi, cela 

ne me dérange en 

aucune façon. 

Je prends ma cape, 

attrape la clef de la boîte qui pend au mur, et sors dehors. Le palier est dans la pénombre. Je me dirige directement 

vers la porte de l’ascenseur sans même me soucier d’allumer la lumière extérieure. Je connais parfaitement le chemin. 

J’appelle l’ascenseur. Le claquement caractéristique de sa mise en branle résonne alors, il y en a bien pour cinq 

minutes avant que le monte-charge ne dévoile ses entrailles à mes yeux. Cela me laisse le temps de ressasser mes 

histoires, ou plutôt mon histoire. Celle-ci remonte à un mois. 

* 

* * 

Dimanche 1er juillet - Ce soir, je décide de commencer ma nuit de chauffe au Dostoïevski. Un nom un peu original 

pour un bar, mais je rencontre ici toute la fine fleur de la bourgeoisie locale. Une fois arrivé, je prends le temps 

de faire le tour de la salle avant de m’installer. Je surveille du coin de l’œil les différents groupes attablés et lorsque je 

remarque une personne isolée, je m’assieds à la table la plus proche. Ensuite tout est histoire d’opportunité… 

Si la jeune femme – je ne m’intéresse pas aux garçons - surveille frénétiquement sa montre, je n’insiste pas outre 

mesure. Il y a du rendez-vous dans l’air et l’amant est naturellement en retard. La patience ne figurant pas parmi mes 

principales qualités, je préfère repartir à la chasse. 

Aujourd’hui, j’ai de la chance. J’en repère une immédiatement. Blonde, l’air ingénu, la jeune fille en question est 

assise près de l’entrée du bar. Un bon point pour sa défense, elle n’a pas de montre à son poignet, elle n’attend visiblement 

personne. Je m’installe de l’autre coté du passage face à sa table. Le regard de la demoiselle ne peut m’ignorer 

plus longtemps, la moitié du chemin qui nous sépare est déjà parcourue… 

Dix minutes plus tard, nous sommes arrivés à mon logement. 

« Pas mal ton appart, je le trouve plutôt distingué, très british ! » 

En quoi est-ce étonnant ? Etant sujet de sa très sainte Majesté, la Reine d’Angleterre, il me semble logique de meubler 

« my sweet home » à l’anglaise même si j’ai quitté mon pays depuis quelque temps. 

« Je suis heureux que tu apprécies mon style de décoration. Il est vrai que j’y consacre une bonne partie de mon 

temps libre. 

-Ah ! Et le reste de ton temps, tu le consacres à quoi ? » 

Un sourire me vient aux lèvres avant que je ne réponde à cette question cruciale. La jeune fille le remarque. 

« Alors ? 

- A rechercher ma nourriture… » 

La réponse semble la satisfaire. Elle reprend sa déambulation au sein de mon habitation tout en se dévêtant progressivement, 

abandonnant au passage son pantalon sur le divan, le chemisier sur le dos de mon voltaire. A la fin, 

elle se présente à moi complètement nue, ses yeux vrillés sur les miens, attentifs à la moindre de mes réactions.

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« Je te plais ? » 

Je la regarde de bas en haut et inversement avant de répondre. Certes elle me plaît énormément. Dans le cas 

contraire, je ne l’aurais jamais invitée à venir partager mon intimité la plus secrète dans mon repaire. Mais elle est 

sûrement à des lieues de savoir en quoi elle me plaît justement ! 

Son corps bronzé laisse deviner à mon regard perçant le tracé iridescent des vaisseaux sanguins. Je reconnais les 

veines à leur couleur sombre, proche de l’ébène, les artères au ton rouge vif qu’on aurait envie de croquer comme des 

fruits mûrs. J’aime suivre du regard leurs arabesques, cherchant à savoir où elles passent à fleur de peau. 

Mais la demoiselle scrute mes lèvres émues par tant de splendeur, elle veut sa réponse, une de plus qui la confortera 

dans son égocentrisme primaire. 

« Tu n’es pas belle. » 

Ses sourcils s’arrondissent. A-t-elle bien entendu ? 

« Non, tu es au-delà de ce qu’un simple mortel est en droit d’espérer tout au long de sa petite vie… » 

Le sourire revient sur sa bouche délicatement charnue. 

« Tu es l’idéal féminin réincarné, source de vie pour l’infâme prédateur que je suis. 

- N’en rajoute pas trop quand même ! » 

Mon ultime compliment a fait mouche. 

Rassurée, elle se dirige à pas feutrés, telle une chatte s’apprêtant à dévorer sa proie, vers moi puis commence à me 

dévêtir. 

La voir si près de moi me donne presque le vertige, mais je dois me retenir encore, elle n’est pas suffisamment prête. 

Je hume avec plaisir les innombrables senteurs qu’elle dégage, qui me mènent insidieusement vers l’ivresse de mes 

sens. Tandis qu’elle s’affaire à me retirer tous mes vêtements, elle m’abreuve de questions pour la plupart insignifiantes, 

hormis une qui pique ma curiosité. 

« As-tu songé à apporter une ou … plusieurs capotes ? » 

Son œil s’est fait taquin, voire rêveur. 

« Une quoi ? 

- Bien, un préservatif ou un condom si tu préfères. Tu débarques de quelle planète ? Remarque, c’est à tes risques 

et périls… » 

Je ne comprends pas le sens de sa question, ou plutôt si, je ne comprends que fort bien : je dois réagir vivement 

avant qu’elle ne se referme comme une huître. 

« Suis-je bête ! Où avais-je la tête ? Tu me troubles tellement… » 

Délicatement, j’entoure sa fine taille de mes bras et l’attire tendrement vers moi. Son regard est collé au mien. Puis 

ma main gauche remonte vers sa nuque, la tient fermement et ma tête se penche alors vers son cou si délicat, qui 

s’offre à moi. Elle est comme envoûtée, plus rien ne compte désormais pour elle à part son désir d’être embrassée par 

cet homme viril qui la tient entre ses bras, qui la subjugue totalement. 

Je la sens prête, totalement prête. 

D’un geste brusque, je plante mes canines dans sa carotide palpitante de vie contenue. Le sang se met à jaillir à 

jets saccadés. La jeune fille cherche alors à se défaire de mon emprise, puis s’écroule au bout de quelques secondes 

contre moi. Une seule chose m’obsède, ce liquide écarlate et bouillonnant qui se répand sur son épaule, son sein, sa 

taille et qui me couvre à mon tour. Ma bouche se colle à la plaie et aspire frénétiquement ce divin nectar sans lequel 

il me serait impossible d’exister. 

Je dis bien exister, non vivre… 

Mais très vite, je dois interrompre mes succions. La jeune fille ne doit pas mourir, du moins pas tout de suite. 

J’humecte de ma salive les trous sanguinolents et de ma paume droite comprime la blessure. Quelques minutes plus 

tard, cette dernière ne saigne plus. Je ramène la demoiselle dans la chambre rose, l’étends sur le lit et la recouvre d’un 

drap de soie. Bien sûr, j’ai auparavant nettoyé toute trace de sang, elle ne devra se douter de rien à son réveil. 

La tâche accomplie, je me couche à ses cotés et ferme les yeux. Comme une bête repue, je savoure mon plaisir, trop 

rare à mon goût, qui demeure toujours égal à lui-même. Cela fait plus d’un siècle que je m’abreuve à cette source 

unique qu’est le sang et à chaque fois, j’éprouve cette même sensation de jouissance. 

Jamais, au grand jamais, je ne pourrais assez remercier mon initiatrice de m’avoir fait connaître ce grand bonheur, 

d’avoir atteint le stade ultime de la jouissance, d’être devenu un vampire. 

Je m’en souviens comme si c’était hier encore. 

La scène se déroule dans les environs de Hampstead, en Grande Bretagne, à la fin du XIXème siècle. « The Westminster 

Gazette » avait rapporté les faits dans son édition du 25 septembre 1897. 

Plusieurs enfants avaient disparu du foyer paternel durant deux ou trois jours. Chaque fois, il s’agissait d’enfants 

trop jeunes pour qu’ils puissent fournir des explications satisfaisantes, mais tous ont donné comme excuse qu’ils 

avaient accompagné la « dame-en-sang ». Tous présentaient à leur retour des traces de morsures à la gorge. L’un

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d’entre eux fut même retrouvé assez tard sous un buisson d’ajoncs de Shooter’s Hill. L’enfant portait la même petite 

blessure à la gorge qu’avaient les premières innocentes victimes. Lui aussi, dès qu’il fut en mesure de parler, a dit qu’il 

avait été entraîné par la « dame-en-sang ». 

Mais « The Westminster Gazette » avait omis de citer mon cas, et pour cause, personne n’avait découvert ma dépouille 

mortelle. J’étais là quand une jeune femme vêtue d’un linceul se cacha en compagnie de ce dernier enfant 

dans la cabane de berger où je dormais. A l’époque, j’y passais parfois quelques nuits lorsque j’accompagnais mon 

troupeau de moutons sur les chemins de la transhumance. La silhouette blanche n’avait pas remarqué ma présence, 

trop accaparée par l’attention qu’elle portait au jeune garçon. 

Surpris, je regardai d’abord avec curiosité la scène qui se déroulait à quelques mètres de moi. La femme était 

penchée sur le chérubin, semblant l’embrasser au niveau de son cou, tandis que celui-ci regardait fixement le toit 

de cabanon sans dire un mot. Il était calme. Dehors, on entendait seulement les bêlements de mes bêtes entre deux 

cris d’effraie. 

Tout à coup, l’enfant se mit à gesticuler en regardant dans ma direction. Il avait probablement dû me repérer. La 

demoiselle se releva brusquement et se tourna vers moi. « Ses lèvres étaient écarlates, tout humides de sang frais 

dont un filet avait coulé sur son menton et souillé son vêtement immaculé ». Elle écarta ses bras dans un mouvement 

plein de grâce et de volupté. 

« Venez à moi. J’ai besoin de vous tenir dans mes bras. Venez, ô mon beau pâtre ! Venez donc ! » 

Cédant à cette douce voix, je m’approchai d’elle et vins me réfugier sans résistance contre sa poitrine. Alors que le 

garçon profitait de l’opportunité qui se présentait à lui pour prendre la poudre d’escampette, je m’abandonnais totalement 

au long baiser que la femme me prodigua. La suite, je ne m’en souviens pas vraiment. Je crois alors avoir perdu 

connaissance. Je me réveillai quelques nuits plus tard. Quelques nuits dis-je, car j’éprouvais la plus grande difficulté 

à exposer mes yeux à la lumière du jour. 

Je pris conscience de ma condition de vampire lorsque je voulus me nourrir. Je voulais de la chair fraîche ! Tel un 

ogre, je me jetai sur le premier mouton venu pour appliquer mes lèvres contre son oreille afin d’aspirer son cerveau. 

Mais je savais déjà que je n’en resterais pas là, qu’il me faudrait toujours plus de proies, humaines de préférence, 

bovines en cas de disette. 

Après avoir fait le tour du Royaume-Uni, je changeai de contrée et vins m’établir en France, à Paris où je savais 

n’avoir que l’embarras du choix pour trouver de nouvelles victimes. En guise de souvenir de mon pays d’origine, 

j’emportai dans mes bagages un peu de cette tourbe noire de la lande de Hampstead, lieu de ma résurrection. Sans 

savoir pourquoi, je ne peux me reposer pleinement qu’en la sentant à mes cotés, sous mes doigts, ma tête. J’adore son 

contact. Sans elle, je sens confusément qu’un péril me guette, invisible mais ô combien dangereux ! 

Un péril ? 

Mon invitée du soir n’a-t-elle justement pas parlé de risques et périls qui me menaçaient ? Ah oui ! C’était à propos 

de ce fameux préservatif. En quoi pouvait-il m’être utile ? 

Je me tourne de coté, essayant de reprendre le fil de mes rêveries nostalgiques. Mais seule l’inquiétude habite mon 

esprit désormais. Je dois en avoir le cœur net. Je me relève et entreprends d’ouvrir le sac à main de la jeune fille où 

je pense trouver la réponse à mes attentes, au doute qui me tenaille. 

Le sac en toile de jeans présente une multitude de poches où se cachent mouchoirs, papiers divers, crayons, dans 

un désordre apparent. En revanche, l’une d’entre-elles ne comporte que des boîtes de médicaments. Je les inspecte 

une à une. Toutes présentent des noms compliqués qui ne me rappellent rien de connu et sont remplies de cachets 

et gélules multicolores. Je note scrupuleusement les références des produits sur un bloc-notes en prévision de recherches 

ultérieures. 

Comme la posologie de ces médicaments m’est tout autant étrangère, je remets sagement le tout à sa place et referme 

le sac. 

Je sais que je ne risque pas grand chose pour avoir échappé dans le passé à de nombreuses embuscades, mais pour 

la première fois depuis longtemps, je demeure inquiet. Tout mon corps frissonne et je déteste cette nouvelle sensation. 

Un bruit de réveil me ramène à une autre réalité, plus immédiate celle-ci. L’aube approche, je dois me soustraire 

aux rayons du soleil. Je laisse une courte missive à mon invitée, lui indiquant en substance que je suis absent pour la 

journée et que si elle le souhaite, elle pourra me retrouver un de ces soirs, même endroit, même heure. 

Je réintègre ensuite ma cachette secrète, un congélateur ajusté à ma taille : toujours à la bonne température, il 

constitue le meilleur des repaires, facilement transportable en cas de danger, personne n’irait songer qu’il abrite un 

vampire. 

Pourtant le sommeil tarde à venir ce matin. 

Je crois que je vais faire des cauchemars…

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Dimanche 8 juillet – Je n’ai pas revu la jeune fille. Je suis étonné. Habituellement, toutes ne rechignent pas à revenir 

me voir. Toute cette histoire est inhabituelle. Je suis quand même retourné dans le même bar et ai interrogé le 

barman. Haussant des épaules, il a répondu à mes questions par cette phrase laconique : 

« Elle a rechuté ! » 

Ensuite il resta sourd à mes autres interrogations, uniquement préoccupé par la transparence des verres qu’il nettoyait 

méthodiquement. 

Je dois en savoir plus, je sens intuitivement que mon avenir en dépend. L’affaire étant apparemment d’ordre médical, 

je me procure l’encyclopédie adéquate au magasin chinois du bas de la rue, celui qui ferme tous les soirs à 

23 h 00, et rentre précipitamment à la maison. 

Fort des renseignements inscrits sur mon calepin, il m’est facile d’orienter mes investigations et de parvenir en 

quelques secondes au chapitre consacré au Virus Immunodéficitaire Humain et au sida. 

Définition : [Le VIH se réfugie dans les ganglions qui forment une sorte de filtre où les germes sont piégés et attaqués 

par le système immunitaire. Dans le cas du VIH, le virus peut rester dans les ganglions pendant des années sans produire 

de symptômes mais en continuant à infecter plusieurs sortes de cellules immunitaires. 

Une infection à long terme peut produire des dérèglements du système immunitaire. Ces dérèglements peuvent s’aggraver 

mutuellement et entraîner un état d’immunodépression où le système immunitaire réagit moins bien contre les 

germes, et où certaines cellules (les lymphocytes T4) disparaissent petit à petit. Lorsque cet état d’immunodépression 

s’aggrave, des infections s’installent et des symptômes apparaissent. 

Il y a une très grande diversité de symptômes de la maladie : 

-Les cancers ; 

-Les infections opportunistes, appelées ainsi car les microbes profitent de l’amoindrissement des défenses immunitaires 

pour envahir l’organisme; 

-Les manifestations neurologiques quand le VIH pénètre dans le cerveau. Elles se caractérisent par des pertes de 

mémoire, une certaine confusion de langage, une diminution de l’acuité visuelle et divers troubles d’ordre psychique 

nécessitant l’intervention de psychiatres. 

Le SIDA n’a pas une évolution continue. En effet, il évolue par poussées successives qui sont séparées par des phases 

de latence. Il arrive même parfois que le malade semble totalement guéri mais malheureusement, pour l’instant, ces 

périodes sont suivies de rechutes...]. 

Je suis atterré par ma découverte. Ma conquête d’un soir a le sida, j’en suis maintenant convaincu. Ce qui m’amène 

à la réflexion suivante, implacable, irrémédiable, suis-je ou non atteint par cette même maladie ? Si la source de vie 

à laquelle s’est abreuvé un vampire est empoisonnée, le mal l’atteindra également. CQFD. Le seul moyen d’en avoir la 

certitude est de passer un examen médical. Pour éviter les questions indiscrètes qui ne manqueraient pas de venir, 

un simple bilan sanguin sera amplement suffisant. 

Vendredi 20 juillet – Pour de sombres questions d’ordre administratif, ma prise en charge médicale étant longue 

à obtenir vu ma citoyenneté britannique, ma prise de sang est repoussée à la semaine suivante. Je vis dans une angoisse 

permanente. Je reste terré chez moi comme une vulgaire taupe. Seul point positif à cette attente, le virus aura 

plus de chances d’être décelé ! 

Lundi 30 juillet – L’infirmière est enfin passée aujourd’hui prélever un échantillon de mon sang. Si j’avais été de 

meilleure humeur, je lui aurais volontiers rendu la politesse, mais définitivement non, le cœur n’y était pas. 

Alors que mon liquide vital s’écoulait dans ses éprouvettes, je me demandais, non sans m’étonner moi-même, 

ce que pouvaient ressentir mes victimes à l’occasion de mes propres prélèvements, le même plaisir que j’éprouvais 

alors ? 

Je dois être singulièrement atteint pour imaginer de telles absurdités. 

Les résultats me seront communiqués par courrier. 

Mercredi 1er août – 20 H 35. Je parviens dans le hall d’entrée de la résidence. Bien à l’abri de la lumière de l’astre 

solaire, j’ouvre ma boîte aux lettres. J’y recueille un seul pli qui provient d’un laboratoire pharmaceutique. Je le décachette, 

puis déplie avec avidité le courrier qui s’y trouve. Je le parcours sans véritablement comprendre le sens des 

mots qui s’alignent inexorablement jusqu’à la conclusion fatidique : séronégatif. 

Séronégatif !

17 


Je n’en crois pas mes yeux. 

Je referme le tout et remonte aussitôt à mon appartement, je veux être au calme pour savourer la jouissance d’être 

vierge de tout miasme. 

Je reprends posément la lecture 

du document, m’attarde sur chaque 

mot, histoire d’accentuer le plaisir à 

l’énoncé du verdict final. Le reste du 

bilan sanguin n’appelle pas de commentaire 

particulier, hormis un seul 

test positif au prion PrPsc, la « vie » 

va pouvoir reprendre son cheminement 

habituel. 

Il faudrait peut-être que je me soucie 

d’en savoir un peu plus sur ce 

fameux prion PrPsc, mais je ne suis 

plus pressé désormais. De toute façon, 

avec un tel nom, il a l’air plutôt 

inoffensif. 

Demain ! Oui, demain. 

NOTE CONFIDENTIELLE DU 

DOCTEUR ASKIENAZIE 

A L’ATTENTION DE 

MME LANZIENDORFF, 

CHERCHEUSE A L’INSTITUT 

D.JONES DE LONDRES 

Paris, le 15 août 

Madame, 

Conformément à notre dernier 

entretien téléphonique, M. Dormoy 

sera transféré dans votre service le 

23 août prochain. En prélude à son 

arrivée, je vous adresse quelques 

morceaux choisis de son journal intime 

retrouvé à son domicile. Comme 

vous le savez déjà, le patient a été 

interné dans notre hôpital consécutivement 

à un examen sanguin à l’issue 

duquel M. Dormoy était apparu 

atteint d’une encéphalopathie spongiforme 

transmissible (EST). 

Toujours en vie, voire en excellente 

condition physique – quatre 

hommes ont été nécessaires pour le 

maîtriser, il ne voulait évidemment 

pas venir de son plein gré dans notre 

établissement - le patient semble résister 

pour le moment à l’avancée de 

la maladie. La tournure de son esprit 

témoigne toutefois des méfaits dévastateurs 

des prions si l’on en juge 

le contenu de ces documents – même 

si certains peuvent y trouver quelques traces microscopiques de poésie. M. Dormoy se prend pour un vampire et va 

jusqu’à citer quelques passages de l’œuvre de Bram Stocker (Dracula) qui le concerneraient plus particulièrement.


Sujet britannique, il est fort logique qu’il retourne se faire soigner en Angleterre où il semble a priori avoir contracté 

la maladie. L’ingestion de viande bovine locale « en cas de disette » peut être directement mise en cause : 

autrement dit, la maladie de la vache folle a fait une nouvelle victime… Bien sûr, votre approche thérapeutique nous 

éclairera sûrement sur l’origine précise du mal. 

Dans cette attente, 

Veuillez agréer, Madame, l’expression de mes hommages respectueux, 

Votre dévoué, M. Askienazie. 

P.S. : la multiplicité des papiers d’identité retrouvés chez M. Dormoy, leur fort degré d’ancienneté (les plus vieux 

datent du début du XX ème siècle) laisseraient supposer que le patient est âgé d’au moins une centaine d’années 

– alors qu’il semble avoir au plus 25 ans -, cela peut être aussi la simple expression des rapports qu’il entretient avec 

des faussaires : sans profession déclarée, il est paradoxalement fort riche… 

Se laisser aller à d’autres suppositions ne saurait être digne de notre profession et du cartésianisme qu’elle 

requiert. 

L’illustratrice : SOPHIE LETA 

Je suis une jeune graphiste / illustratrice, j’ai 23 ans, je dessine depuis l’âge où mes 

mimines furent assez grandes pour pouvoir tenir un crayon, depuis ce temps. Et à chaque 

fois que l’on m’a posé la question rituelle « Alors, qu’est-ce que tu veux faire plus 

tard ? », la réponse ne faisait pas un pli : « dessinatrice ! ». 

C’est dans cette optique qu’à partir de la seconde, je participe au concours d’une école 

« réputée » d’art, où je réussis…Moult événements plus tard, après avoir empoché mon 

BTS de graphiste, soit deux ans après le bac, je décide que j’en ai décidément marre de 

l’école, il est temps de se lancer vers de nouveaux horizons ! Je commence ma vie professionnelle 

en tant qu’illustratrice indépendante, mais réalisant vite que c’est un métier 

difficile dans lequel on n’a pas toujours de travail, je décide de chercher en complément 

un boulot plus « stable ». C’est cette année (en février), après 2 ans de recherche, que je 

parviens à décrocher un boulot d’infographiste, après ça, nous verrons bien ! 

Côté inspiration, pas mal de choses, comme je le dis toujours, mon style est à la croisée 

des chemins de choses bien opposées, mais qui ont toutes en rapport l’imaginaire ou le 

fantastique ! J’aime en gros, l’univers héroic-fantasy, les lutins, les fées (Brian Froud est 

l’un de mes artistes favoris), saupoudré d’un peu de science-fiction, de gothique avec 

mon déifié Tim Burton et à l’adolescence, je fus frappée par le syndrome de « l’otaku », 

dans des limites raisonnables, mais incurables…Mangas, japanimation, gameuse depuis 

l’enfance qui s’est convertie aux RPGs japonais genre Final Fantasy depuis le 7e épisode 

et depuis peu joueuse de jeux de rôles plateaux. 

Dans le désordre, je participe en gros à tout ce qui m’intéresse et ou mon coup de 

crayon est nécessaire, projets payants ou bénévoles (jeux vidéos, jeux de rôles, webzines…), 

professionnels ou non, j’ai eu quand même la chance d’illustrer deux bouquins 

parus il y a quelques temps, et ai en projet un prochain ! 

Les sites où j’expose : 

Mon blog perso (avec tous mes arts dessus) : 

http://snowycottage.canalblog.com/ 

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ANTHELME HAUchECORNE 

Primal 

Anthelme Hauchecorne écrit depuis un peu plus d’un an. Ses textes ont été publiés dans la revue Khimaira - et prochainement 

dans Géante Rouge et Le Calepin Jaune -, ou ont lamentablement atterri au fond d’une poubelle. En dépit de la quantité sidérale 

de refus qui lui parviennent (de quoi bâtir un monument dédié à la frustration), l’auteur s’acharne. D’autres textes sont dans le 

couloir de la mort, en attente d’une réponse, qu’il s’agisse d’une offre de publication ou d’une lettre de menace assortie d’un colis qui 

fait tic-tac… 

Pour soutenir Anthelme HAUCHECORNE, envoyez-lui des mails (ou des codes de Carte Bleue, il prend aussi) à cette adresse : 

anthelme.hauchecorne@free.fr. 

Pour les admiratrices souhaitant prendre rendez-vous, envoyez vos coordonnées à Catherine, sa copine, qui transmettra : 

katecity@hotmail.com. 

Enfin, notons qu’en plus de ses nombreuses activités, l’auteur enseigne les Sciences Economiques et Sociales au Collège et Lycée de 

L’Assomption, à Briey (54), où il anime également un atelier d’écriture. 

Pour le contacter : 

Adresse : Anthelme HAUCHECORNE - 3 rue de la Liberté - Appt. 4555V - Résidence Les Dryades 

54 150 BRIEY 

Email anthelme.hauchecorne@free.fr 

Fantasy

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Loin de la lumière du soleil existe un royaume peuplé de créatures insolites, un royaume de noirceur et de silence. 

Sur des milliers de kilomètres, on n’y rencontre que des déserts glacés et des geysers brûlants. Le temps n’y a pas 

d’emprise, le passé et l’avenir s’y emmêlent comme deux amants prisonniers d’une nuit éternelle. Les autochtones 

sont petits, mous et parfois même gluants. Là-bas, un être humain ne tiendrait pas une seconde : une main invisible 

viendrait broyer son squelette de vertébré arrogant. Ce monde où l’homme n’a pas sa place gît juste sous nos pieds, 

froid comme une tombe. Plus que la mort, ses habitants ont appris à craindre la vie… 

La vie, et les formes qu’elle peut prendre. 

1 

Une ombre plane dans le ciel sombre des grands fonds, une ombre surgie des abîmes du temps. L’eau glisse sur ses 

écailles couleur de vase sans offrir de résistance. Dans son dos, deux immenses sacs de peau, pareils à des ailes, se 

déploient et se contractent à intervalles réguliers, piégeant l’eau de mer entre leurs membranes de cuir. Le liquide 

pris dans les ailes est comprimé puis expulsé, propulsant à vive allure la créature aquatique. De chaque côté du 

crâne triangulaire, trois rostres, courbés vers la gueule, forment des boucles menaçantes. Ce monstre mesure près 

de vingt mètres de long des naseaux à la queue. Ah, j’oubliais, il a aussi un nom : il s’appelle Dychnitis et cela va vous 

surprendre, mais ce n’est pas un dragon. Pour le sous-marin russe qui vient de capter sa signature sur les écrans, 

ce n’est au mieux qu’une anomalie du SONAR, parce que scientifiquement, il n’existe rien de la taille de Dych à une 

telle profondeur, et surtout rien d’aussi rapide. Contrairement aux officiers de marine, le jeune serpent de mer a 

les idées larges. Un organe situé sous son palais envoie en permanence des séries d’ondes sonores qui rebondissent 

sur les obstacles alentour. Les échos lui reviennent et son cerveau les analyse pour les transformer en images tridimensionnelles. 

Grâce à l’écho renvoyé par la forme en face de lui, Dych comprend qu’il se trouve devant un sousmarin. 

Enfin Dychnitis n’appelle pas exactement cela un sous-marin. La traduction la plus fidèle, en bon français, 

de l’image mentale qui traverse son esprit millénaire serait quelque chose comme : ‘‘boîte de métal disgracieuse 

remplie de mammifères non amphibies’’. Le reptile replonge avant d’inquiéter davantage l’équipage. Une silhouette 

le rejoint… 

2 

La réunion d’un Phalanstère est un évènement extraordinaire : en cinq cents ans, Dych n’en a connu que trois. 

C’est Holdenius le Juste qui préside celui-ci. La masse grandiose du très vieux dragon flotte dans le vide des abysses 

comme un astre dans l’espace. Son corps souple ressemble à celui d’une gigantesque salamandre à la gueule garnie 

de pointes transparentes et solides comme du diamant. A l’aide de cette redoutable dentition, Holdenius a creusé 

sa propre tanière dans le flanc d’un volcan abyssal éteint. Trois antiquae assistent à la réunion. C’est ainsi que l’on 

désigne les vieux dragons, ceux dont l’âge dépasse cent mille ans. Dych connaît leurs noms : Hybodus -aux griffes 

d’émeraude-, Scachus -dont les trois têtes se querellent sans cesse- et Dunklostes -dont on prétend que le corps, recouvert 

d’une cuirasse intégrale, serait impénétrable. Les antiquae prennent rarement part à l’action mais leurs voix 

seront déterminantes pour le vote. 

Viennent ensuite les batrani qui forment le gros des troupes. C’est le nom que l’on donne aux sauriens qui ont entre 

mille et cent mille ans. Dych fait partie de ce groupe. Parmi les autres membres, il reconnaît Chonyens -qui ressemble 

à une gigantesque murène, Perygotus - qui s’entoure d’une armure faite d’os de baleines et de morceaux d’épaves, 

Stecanthus - dont l’immense nageoire caudale le propulse plus vite que tout autre- et pour finir Tanystheus - dont la 

gueule disparaît sous un bouquet de tentacules. Sans oublier Belantsea, la seule femelle conviée au Phalanstère, que 

tous les mâles observent à la dérobée. 

Viennent enfin les pupere, les plus jeunes, qui ne sont que deux. Le premier s’appelle Hexanchi, le second Neoselace 

et ensemble ils forment un duo dont Dych a appris à se méfier. A la droite d’Holdenius se tient le dernier membre, 

Euredyptodon. Avec Holdenius, ce sont les deux dragons les plus anciens que Dych ait rencontrés. On les a baptisé 

paleo. Ce sont des créatures qui ont connu l’âge d’or, le temps où les reptiles régnaient sur terre et où les dragons 

étaient rois. Il est difficile de vivre des millions d’années, d’assister impuissant aux bouleversements du monde. Holdenius 

a réussi à s’adapter mais Euredyptodon est resté le même, c’est-à-dire une créature fruste et archaïque, au cou 

démesuré, à la mâchoire difforme et trapue. Son apparence répugne tous les autres sauriens qui ont développé au fil 

des siècles des apparences plus harmonieuses. Hexanchi et Neoselace sont les fils d’Euredyptodon - ce qui explique 

qu’ils soient les seuls pupere tolérés au Phalanstère. Ils ont hérité de la férocité et de la laideur de leur père. Les autres 

dragons les considèrent comme les vestiges d’une époque barbare, heureusement révolue. 

Une longue plainte pareille au chant des baleines, suivie de plusieurs claquements aigus, annonce le début de la 

séance. L’heure est grave, des dizaines de jeunes dragons ont disparu. Un malheur a frappé les représentants les plus 

‘‘vulnérables’’ de la communauté.

21 


Deux heures plus tard, le Phalanstère se dissout. L’ordre du jour -retrouver les dragonneaux ou au moins découvrir 

ce qui leur était arrivé- a soulevé un débat houleux. Les dragons ne parvenant pas à se mettre d’accord sur l’origine 

du problème, on a procédé à un vote. La majorité s’est prononcée pour qu’on organise une battue. 

Le Phalanstère pense qu’une aberration, un grand prédateur rescapé de la nuit des temps, est réapparue. On répartit 

les membres par équipes de deux, puis les groupes partent en chasse. 

3 

Dychnitis est soulagé de ne pas faire équipe avec Euredyptodon. Ce monstre préhistorique est parti avec Holdenius. 

On n’a pu faire autrement : il a fallu le placer avec un équipier de poids, ne serait-ce que pour freiner ses pulsions 

belliqueuses. Ce vieux fou a encore parlé d’un complot humain, il voulait que l’on coule tout sous-marin pris 

en train de croiser sur leur territoire ! Une telle mesure aurait attiré l’attention et n’aurait abouti qu’à une nouvelle 

guerre, et une nouvelle défaite. 

Dych est né peu de temps avant l’Exode. Ses souvenirs des combats restent flous. Ses parents lui ont toutefois légué 

leur dégoût de la guerre. Depuis que les dragons ont migré dans les profondeurs de l’océan, ils se sont habitués à la 

vie sous-marine. Ils ont même creusé des galeries inondées sous les continents, afin d’accéder à toutes les mers du 

globe, voire même à certains lacs et rivières. Ils sont relativement nombreux à présent, beaucoup de jeunes ayant 

remplacé les dragons morts au combat. Les dernières générations sont mieux adaptées, plus réactives face au changement. 

Beaucoup d’anciens n’ont pas supporté la vie dans le froid abyssal et se sont donné la mort. Les parents de 

Dych se sont jetés dans une faille tectonique, peu de temps avant que lui-même n’atteigne l’âge adulte. 

C’est Belantsea qui l’accompagne. Elle et lui ont pour mission de glaner des informations auprès des autres habitants 

des profondeurs. 

4 

Euredyptodon et Holdenius s’aventurent dans la région du Grand Rift, tout en restant à bonne distance. Les projections 

de lave présentent un danger réel pour les dragons. Elles peuvent leur coûter la vie ou pire, les emprisonner 

dans un cercueil de lave refroidie pour des siècles, peut-être même à jamais. Pour cette raison, seuls les membres les 

plus expérimentés ont été affectés à l’exploration de cette zone. 

Les deux titans aquatiques planent au dessus des oasis abyssales : des foyers débordants de vie qui se créent autour 

des sources hydrothermales. C’est le domaine des fumeurs noirs, des cônes de pierres qui vomissent une fumée 

lourde de fer et de cendres. Il y fait chaud, au minimum quinze degré. La température dépasse même par endroit 

les trois cents degrés, l’eau se chargeant alors en particules toxiques. Il faut naviguer avec soin. On trouve ici des 

colonies d’algues et de mollusques, des vers tubicoles qui s’abritent derrière des colonnes de corail. 

Loin derrière les oasis, les deux ancêtres dragons rejoignent la zone interdite : un vaste dépotoir de fûts remplis 

de déchets nucléaires qui s’étend à perte de vue. Les radiations sont sans effet sur leurs organismes, dont ils contrôlent 

chaque cellule, la biochimie draconique offrant des possibilités quasi illimitées… Pour peu qu’on y consacre la 

somme d’efforts nécessaires. Leurs métabolismes peuvent, entre autres, subir des mutations contrôlées, comme en 

témoigne leur adaptation à la vie océanique : leurs organes sont remplis d’eau de mer pressurisée, leur permettant 

de nager à de très grandes profondeurs, pour ainsi dire jusqu’au cœur de la planète. 

En dépit de tout cet arsenal biologique, Euredyptodon et Holdenius se montrent prudents. Ils captent l’écho d’un 

objet de très grande envergure avançant droit sur eux. Euredyp s’apprête à charger, quand Holdenius le retient. 

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Dych et Belantsea répondent à l’appel d’un cachalot aux prises avec un calamar géant monstrueux. Les plus grands 

spécimens de cette espèce ne dépassent pas vingt mètres, or celui-ci en fait presque le double. Ses tentacules s’enroulent 

autour du cétacé d’une manière qui ne présage rien de bon. A ce rythme, le bec du monstre marin pourra 

bientôt percer les flancs de sa victime. Usant de leur tactique habituelle, les deux dragons disparaissent soudain du 

champ de perception du céphalopode. Trois secondes ont passé lorsque les deux batrani réapparaissent, jaillissant 

ensemble du silence obscur, l’un sous le ventre du calamar et l’autre sur son flanc droit. Trois secondes leur auront 

suffi pour contourner leur proie. Deux paires de mâchoires surpuissantes saisissent le corps gonflé de sang verdâtre 

et lui impriment des mouvements contraires. Le calamar n’a pas le temps de lâcher sa proie pour affronter ses agresseurs. 

En un battement de paupières, le cachalot n’est plus retenu que par des morceaux de tentacules privés de force, 

tandis que le corps du calamar, déchiqueté, se perd dans le vide. 

Le mammifère marin, très près d’avoir épuisé ses réserves d’oxygène, remonte en surface. Par un échange de plaintes 

et de claquements, les dragons le prient de descendre les rejoindre, sitôt qu’il aura renouvelé l’air de ses poumons. 

Dych et Belantsea l’observent tandis qu’il remonte, conscients qu’au cours des prochaines minutes, le cachalot ap-

procherait d’une frontière qui leur resterait à jamais interdite : celle du monde des hommes. 

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6 

La Bête rôde autour d’eux. Holdenius patiente, Euredyptodon s’énerve : il veut combattre ! Son organisme rudimentaire 

sécrète un mucus gélatineux qui forme une enveloppe protectrice autour de son corps. Même du point de 

vue d’un dragon aussi ancien qu’Holdenius, ce mécanisme de défense reste particulièrement écœurant. Grâce à son 

enveloppe visqueuse, toutefois, le reptile préhistorique bénéficiera d’une protection efficace : il sera difficile de le 

mordre ou de l’agripper. Pour avoir déjà eu maille à partir avec son compagnon, Holdenius sait qu’il n’est pas plaisant 

de se retrouver avec une pleine bouchée de ce mucus poisseux dans la gueule. Euredyp est paré pour le combat. 

Les deux paleo seront obligés de quitter leur abri tôt ou tard. 

C’était une folie de venir seuls. 

7 

L’entretien avec le cachalot n’a rien donné. Le cétacé a affirmé qu’aucun des siens n’avait disparu de manière inexpliquée. 

Il faut ajouter que la chasse au calamar géant comportant des risques, il arrive qu’un ou deux cachalots 

manquent à l’appel. Ces mammifères marins étant plutôt nomades et solitaires, on ne peut compter sur eux pour 

tenir un recensement précis de leur population. 

Dych et la jeune Belantsea s’apprêtent à reprendre la chasse lorsqu’ils reçoivent un autre signal de détresse, venant 

d’un des leurs cette fois. Une ombre gigantesque passe entre eux en poussant des hurlements plaintifs. C’est Euredyp. 

Sa sphère de mucus est totalement déchirée, elle n’adhère plus à son corps que par de grands lambeaux qui ondulent 

dans son sillage comme le suaire d’un spectre. Son corps pâle présente des morsures profondes. Par endroit, on 

distingue même des entrailles translucides qui pendent. Pour un dragon plus jeune, de telles blessures auraient été 

fatales. 

Euredyp leur hurle de le suivre, il prétend qu’il faut alerter le reste des membres du Phalanstère. Il refuse de répondre 

à leurs questions, même quand le mâle et la femelle lui demandent ce qui est arrivé à Holdenius. Tout à coup, le 

SONAR de Dych lui signale un détail qui sème le chaos dans son esprit. Plantée dans le dos d’Euredyptodon, une 

dent ayant appartenu à son adversaire est restée figée, une dent en forme de pointe, transparente et solide comme du 

diamant… 

Une dent tout à fait identique à celles d’Holdenius ! Sans hésiter, Dych se lance à l’assaut du très vieux dragon. 

8 

Dychnitis est retourné par où Euredyptodon est venu. Il espère retrouver Holdenius à temps pour le sauver. 

Belantsea s’est sacrifiée pour lui. Le combat entre Dych et Euredyp tournait à l’avantage du traître. Euredyp avait 

éperonné par deux fois son jeune adversaire et s’apprêtait à fondre sur son flanc pour l’éventrer. La dragonne s’était 

interposée, plongeant sa gueule entre les mâchoires béantes de l’assassin afin de lui mordre l’intérieur du palais, et 

ainsi crever son organe émetteur de sons. C’était un plan audacieux. S’il fonctionnait, le paleo -contraint de nager 

à l’aveuglette- deviendrait une proie facile. Toutefois Belantsea avait manqué de précision et n’avait réussi qu’à endommager 

sa cible sans la détruire. Dans un spasme de douleur, Euredyptodon avait ensuite refermé ses mâchoires 

sur le cou gracile de la femelle, tranchant chair et os avec une égale facilité. Après ça, Dych avait fui, sans que son 

ennemi tente de le poursuivre. 

Dychnitis dépasse les oasis abyssales, les volcans de soufre et leurs nuages toxiques, sans déceler la moindre trace 

d’Holdenius. Il survole la plaine couverte de déchets radioactifs, gonflant d’eau de mer ses ailes à réaction. Dych se 

propulse aussi vite qu’il peut, il cherche partout, tourne en rond, passe plusieurs fois au même endroit. Une cavité 

dans le plancher océanique retient brusquement son attention. Il se jette dedans en battant à tire-d’aile. Au départ, 

Dych croit avoir affaire à une caverne juste assez grande pour accueillir la masse imposante d’Holdenius, mais 

bientôt il sent un courant marin courir sur ses écailles. En nageant jusqu’au fond de l’antre, il découvre une nouvelle 

grotte cachée derrière la première, puis une autre, et encore une autre… Le jeune serpent de mer erre bientôt dans 

un réseau de galeries rocheuses et de tunnels. Au terme d’une demi-heure passée à explorer le souterrain, Dych débouche 

sur un gouffre qui paraît s’enfoncer plus profondément encore sous la croûte océanique. Holdenius n’aurait 

nulle part ailleurs où se cacher. Dych plonge dans la fosse, sa chute est vertigineuse. Il ne parvient plus à remonter : 

un courant puissant l’entraîne vers le fond. Ce courant devient irrésistible, ça secoue, Dych se fait ballotter, l’eau joue 

avec lui comme un enfant avec un ballon. Sa gueule heurte plusieurs fois les parois basaltiques du gouffre, si bien 

qu’il finit par perdre conscience. 

Quand il se réveille, Dych flotte dans une eau claire, peu profonde. La faible lumière ambiante suffit à l’aveugler, il

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doit alors faire muter les cellules de ses yeux pour qu’elles s’habituent à la clarté. Au bout de quelques minutes, il repère 

l’origine de la lumière : celle-ci provient des colonies d’algues phosphorescentes qui poussent le long des parois 

de la grotte. D’ailleurs, ces parois semblent si éloignées que Dych a du mal à estimer les dimensions de l’endroit où il 

a atterri. Le bassin où il a émergé occupe le centre d’un dôme de pierres absolument colossal, assez grand pour qu’un 

village entier de pêcheurs puisse y tenir. Dych réalise qu’il n’est pas seul, des silhouettes remuent dans la pénombre. 

Il les reconnaît, il pourrait mettre un nom sur chacune d’elles : il s’agit des dragonneaux que tout le monde recherche. 

Les pupere sont tous là, pas un ne manque à l’appel. Pourtant aucun ne fait attention à lui car ils sont tous trop 

occupés à griffer, à mordre et à esquiver. Tous s’exercent au combat, et non par jeu. Beaucoup sont blessés, parfois 

sérieusement, et ils portent tous les cicatrices de leurs batailles. Ceux qui ne s’affrontent pas suivent un autre type 

d’entraînement : ils forcent leurs organismes à s’adapter à la vie terrestre. Certains s’appliquent même à emprunter 

une apparence humaine. Les plus talentueux se métamorphosent en humains ordinaires, tandis que leurs camarades 

moins doués prennent toute une variété de formes intermédiaires entre l’homme et le saurien. Dans cette base secrète, 

des dizaines de dragons se conditionnent pour la guerre. Dych prend conscience que ce ne sont pas n’importe 

quels dragons : ce sont les plus jeunes, ceux dont les cellules sont les plus évolutives ; ceux qui n’ont connu la guerre 

qu’à travers les récits des antiquae, ceux pour qui l’exil est toujours apparu comme une trahison de la part de leurs 

aînés. Tous ces pupere ont grandi en nourrissant un terrible désir de revanche. Parmi cette armée de griffes et de 

crocs sans cervelle, un personnage ne semble pas à sa place.

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Le vieux chef adresse un signe de tête à deux de ses meilleurs guerriers, afin qu’ils amènent Dych jusqu’à lui. Celuici 

sent qu’on le hisse hors du bassin pour le traîner sur la terre ferme, l’air qui s’engouffre dans ses poumons atrophiés 

le brûle. Pourtant ce n’est pas ça qui lui fait le plus mal… 

Dychnitis examine la gueule familière, cependant c’est comme s’il la voyait pour la première fois. Il remarque l’ambition 

qui brille dans ses yeux, le tressaillement nerveux qui agite ses babines, sa dentition incomplète et les restes de 

mucus qui pendent de ses griffes... Holdenius avale une longue goulée d’air avant de se pencher vers lui. L’atmosphère 

de la caverne passe dans ses bronches, puis dans ses résonateurs faciaux. Le paleo parle comme parlent les humains, 

c’est-à-dire en expulsant l’air qu’il a inspiré. La langue qu’il emploie en revanche n’a plus été entendue depuis mille 

ans : 

« - Dychnitis, mon enfant, il te faut choisir : rejoindre l’avenir de notre espèce ou mourir ici. Notre place n’a jamais 

été au fond de l’océan, nous avons besoin de plus d’espace pour perpétuer notre race… nous avons besoin d’un peuple 

fort et entraîné… avec un visionnaire pour le guider. Tes parents auraient compris… » 

9 

Euredyp, blessé et à demi aveugle, file à toute allure pour prévenir les derniers membres du Phalanstère de la trahison 

d’Holdenius. Il espère ne pas voir le passé se répéter. Si les humains apprennent que son peuple a survécu, il n’y 

aura plus un seul endroit où se cacher. Euredyp nage au dessus des carcasses éventrées de ses fils, Hexanchi et Neoselace, 

sans pouvoir détecter leur présence. Il ne sait même plus très bien où il va. Il serait incapable de dire s’il tourne 

à droite ou à gauche, s’il monte ou s’il descend. Il dérive ainsi sur des kilomètres, le temps pour son organisme de 

régénérer les tissus abîmés. Quand enfin son organe d’écholocalisation a cicatrisé, il est trop tard. Euredyptodon 

vient de heurter de front plusieurs milliers de tonnes de métal lancées à pleine vitesse en sens inverse. Son corps se 

disloque contre la proue du sous-marin dans un craquement sinistre, avant de sombrer dans les profondeurs. 

Epilogue 

Le 12 août 2000, le Koursk, un sous-marin russe, disparaissait quelque part en mer de Barentz. L’épave du bâtiment 

fut retrouvée, la proue totalement défoncée. A ce jour, les raisons exactes de ce drame restent inexpliquées. 

Bibliographie 

Déjà paru : 

Supermarkt, in Khimaira n°4 - Octobre/Décembre 2005 - Les détectives de l’étrange 

A paraître : 

La revanche de la moisissure de l’espace, in Géante Rouge, sous la direction de Pierre Gévart 

Courrières, in Le Calepin Jaune, sous la direction d’Estelle Valls de Gomis 

La ballade d’Abrahel, in l’anthologie Parchemins et Traverses dédiée aux « Contes et Légendes revisités », sous la direction de 

Menolly 

Nuage Rouge, in l’anthologie Parchemins et Traverses dédiée aux « Explorations Infernales », sous la direction de Karim Berrouka 

Primal, in Phénix Mag & La Yozone, sous la direction de Marc Bailly 

L’illustratrice : ANNICK de CLERCQ 

J’ai fait mes études supérieures à l’Académie Royale des Beaux-Arts en Belgique. 

En fait, je ne sais pas trop pourquoi j’ai choisi l’illustration, c’est venu naturellement, 

j’ai toujours dessiné et petit à petit je me suis de plus en plus orientée dans ce sens, ça 

m’a paru logique. 

J’ai participé à quelques expos et depuis quelques années, je suis régulièrement publiée 

dans le magazine Khimaira. J’ai participé et participe à divers projets allant de l’illustration 

de livres à celle de jeux vidéo, en passant par le fanzinat pour lequel je fais aussi 

bien du dessin que des articles et de la mise en page Je fais aussi du webdesign à l’occasion.

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meddy lignerFantastique 

Comme un cameleon 

Agé de 31 ans, je suis actuellement enseignant de lettres-histoire dans un lycée professionnel 

de Poitiers. 

Avant cela, j’ai enseigné le français en Finlande, en Russie et en Chine. Mes passions : 

la littérature, le cinéma, les arts, le baseball, le rugby, la SF et les voyages. 

J’écris depuis 3-4 ans mais je n’ai pas encore été publié.

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Bien sûr, vous allez me demander pourquoi j’ai choisi cette pratique. Ou plutôt comment j’ai été amené à opter 

pour cette attitude, pour cette façon d’envisager les rapports avec un être aimé. 

La lassitude sans doute. Oui c’est peut-être la cause principale. Et j’insiste : la lassitude et non pas le manque 

d’amour, dont il n’a jamais été question. J’ai toujours aimé et j’aime toujours Jane. Je tiens même à dire que j’en suis 

éperdument, follement amoureux. D’ailleurs, sans ce feu qui brûle en moi, tout serait beaucoup plus simple. 

La lassitude donc. À partir de quand ? Disons qu’après cinq années de mariage, j’ai commencé sérieusement à 

vouloir plus, vouloir autre chose. Légitime ? Là n’est pas la question et toujours est-il que j’éprouvais le besoin impérieux 

de donner une nouvelle orientation à ma vie sentimentale et sexuelle. Bien sûr au début, j’hésitai à en parler 

avec elle. C’était une véritable torture ne serait-ce que d’imaginer de lui faire de la peine. Alors tout remettre en 

cause, vous imaginez…Pour commencer, comme beaucoup de mes collègues, j’eus de nombreuses maîtresses : des 

grandes, des blondes, des petites, des femmes d’affaires, des blacks, des punks, des rousses. Mais aucune n’arrivait à 

la cheville de Jane. Je dus me résoudre alors à lui en parler et - c’est tout à son honneur - elle fut complètement réceptive 

et soucieuse de régler ces problèmes au plus vite. Divine surprise ! Ensemble, nous essayâmes l’échangisme, 

les drogues et autres stimulants, les rites gothiques, sataniques, ésotériques ou chamaniques et tout un tas d’autres 

pratiques visant à booster la vie d’un couple en train de chanceler. Rien n’y fit. Le bateau prenait inéluctablement 

l’eau. Je restai désespérément insatisfait. Et puis, au moment où je m’y attendais le moins, la lumière est venue sous 

la forme d’un prospectus de publicité, un bout de papier d’habitude immédiatement froissé, jeté et aussitôt oublié. 

C’était un matin pluvieux du mois de novembre - le pire mois de l’année -, je parcourus rapidement les quelques 

lignes du tract. J’y vis immédiatement une lueur d’espoir. 

Mais avant d’aller plus loin, laissez-moi vous présentez Jane. Jane Roberta Nova de son vrai nom. Comme vous 

pouvez le devinez, elle possède une double ascendance : italienne par son père et irlandaise par sa mère. Un mélange 

explosif, détonnant où s’entrelacent allègrement la chaleur méditerranéenne et l’âme celte. Ces origines lui permirent 

naturellement de manier aussi bien la langue de Shakespeare que celle de Dante. Dix ans d’études et de vie à Paris lui 

donnèrent l’occasion de rajouter l’idiome de Molière à sa collection - et de me rencontrer par-dessus le marché. Rien 

de bien étonnant alors à la retrouver maintenant comme interprète trilingue. Passionnée d’art (surtout de peinture 

italienne de la Renaissance) et lectrice cannibale, Jane est un puits de science et de culture, affable, toujours prête à 

discourir avec vous de l’œuvre intégrale de Duccio, de la politique étrangère du pays ou de la dernière sortie d’un 

romancier en vogue. Je m’arrête là pour sa description psychologique. Passons maintenant au physique et disons-le 

directement, en plus de toutes ces qualités, Jane est une beauté absolue (du moins selon mes critères) : des traits 

réguliers et fins, un visage de statue grecque, une chevelure brune qui retombe en cascade sur ses frêles épaules, une 

peau olivâtre, douce comme une étoffe orientale et des yeux noirs, volcaniques, impétueux, qui dessinent un regard 

racé auquel on peut difficilement rester indifférent. Des défauts ? Parfois un peu trop maniaque sur certains points. 

Peut-être aussi un peu trop entière de temps en temps. Mais bon, cela reste des broutilles. Et puis au lit, je dois dire 

que c’est un très bon parti. 

Alors pourquoi vouloir autre chose quand on a la chance de partager le lit et la vie d’une femme aussi parfaite ? 

Je conçois que ce genre de comportement soit difficilement compréhensible mais c’est pourtant ce qui m’affectait. Je 

l’aimais et en même temps, elle me lassait. Allez comprendre les vicissitudes de l’âme humaine ! Depuis des siècles, 

des générations entières d’écrivains, de philosophes, de psychologues ont tenté de percer ses mystères et aucun n’est 

arrivé à des résultats concluants. 

Graf - car c’est son nom - se retrouve là, harnaché comme pour aller au combat, sanglé, saucissonné comme un 

vulgaire rôti. La catapulte le toise de son regard métallique. Des types en blouse blanche s’affairent autour de lui. 

D’autres pianotent sur des ordinateurs géants. Dans quelques instants, on va le balancer vers un endroit où il n’est 

encore jamais allé…Et vlan, c’est parti ! Une lumière vive et puis cette poussée, énorme, surpuissante, comme si Dieu 

lui-même vous foutait un coup de pied au cul… 

Ce n’était pas la première fois qu’il voyageait vers un univers parallèle. Au début, il avait essayé « juste pour voir » et 

depuis cette première tentative, il était devenu un vrai accro, un drogué de ce genre de trips. Et puis, les prix étaient 

allés en diminuant…Aujourd’hui, la concurrence aidant, un petit trip vers l’ailleurs coûtait une bouchée de pain. Il 

en profitait pour multiplier les escapades. 

Graf aime se considérer comme un explorateur de mondes. Il ne voyage ni dans l’espace ni dans le temps. Il reste 

au même endroit à la même date, poussant simplement des portes lui permettant de visiter l’infinité de mondes parallèles 

existants. Un océan de probabilités car il y a autant de Terres possibles que de grains de sable sur une plage.

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Pour Graf, le point d’origine se situe toujours à Paris au XXIe siècle et à partir de là, une myriade de mondes s’offre 

à lui. 

Au cours de ces multiples excursions, Graf avait ainsi rencontré des dizaines d’autres Jane qui exerçaient toutes 

sortes de métiers, avec des destins anonymes ou brillants : avocate, artiste, médecin, prostituée, femme au foyer… 

Certaines le repoussaient mais d’autres succombaient à ses avances. Finir au lit avec une nouvelle Jane était toujours 

un moment de délectation suprême. L’extase totale pour Graf. 

Elle était son fantasme absolu, son égérie adorée et grâce à ces voyages dans les mondes parallèles, il pouvait décliner 

cette passion à l’infini. Lui faire la cour de nouveau. La séduire encore et encore. Lui susurrer les mots bleus, purs 

et beaux comme au premier jour. Un éternel recommencement. C’est bien connu les moments les plus cristallins, les 

plus intenses dans l’histoire d’un couple sont ceux des premiers mois. Quand on se découvre, quand on partage des 

passés entiers. Graf avait décidé de revivre ces périodes, bénies entre toutes, avec la femme de ses rêves, autant de 

fois qu’il le voulait. Le remède à la routine, la cure de jouvence par excellence pour un type comme lui. 

Un choc olfactif. Des odeurs âcres, épouvantables, qui provoquent en lui une irrésistible envie de vomir. Un mélange 

immonde de pourriture et de sueur, mêlé à des relents de cloaque putrides. Il est sur le point de dégobiller son 

déjeuner en entier quand il parvient in extremis à se retenir. Finalement, Graf réalise qu’il est au cœur d’un marché 

ou quelque chose qui y ressemble. L’odorat n’est pas le seul de ses sens qui soit sollicité. Ses oreilles sont aussi mises 

à rude épreuve : tout autour de lui, des poulets crient, des porcs qu’on va bientôt égorger hurlent et des marchands 

braillent à tue tête, rivalisant de bagout pour attirer le client. Et puis ses yeux avalent d’un coup mille couleurs, toutes 

plus criardes les unes que les autres. Graf se sent oppressé, écrasé : il est au milieu d’une fourmilière humaine, 

comme si tous les habitants de la capitale s’étaient donné rendez-vous sur cette place. Une foule compacte, dense, se 

bousculant et se piétinant pour butiner vers les échoppes. L’arrivée dans ce nouveau monde est un peu rude…il ne 

reconnaît pas l’endroit, alors il lève les yeux et ce qu’il voit n’est pas pour le rassurer. Pas la moindre trace des bâtiments 

habituels de Paris, aucun de ces immeubles haussmanniens qu’il affectionne tant. Seulement des habitations 

en pierre grossière ou en bois, d’allure modeste et pauvre. Graf s’interroge. « Dans quel monde me suis-je fourré ? 

Que s’est-il passé ici pour que Paris soit réduit à une misérable ville du Tiers-Monde ? » Il s’extirpe tant bien que mal 

de la cohue et réussit à rejoindre des rues un peu plus calmes. L’exploration doit commencer. Un des moments qu’il 

préfère. 

Je me souviens parfaitement de ce voyage. Je crois que c’était ma troisième excursion ou peut-être la quatrième… 

Bref, cela a peu d’importance. Cette fois-là, j’étais tombé sur une Terre vide d’hommes. C’était le risque de ce genre 

de tourisme, mais nous étions prévenus : l’agence fait signer un contrat à tous ses clients, stipulant qu’elle n’est pas 

responsable de l’univers où nous sommes catapultés. Ces trips sont une véritable loterie : on peut tomber sur des 

mondes très intéressants comme sur des univers hostiles, barbares ou tout simplement ennuyeux. Je n’avais donc pas 

eu de chance : tant pis pour moi et pour Jane ! Mais la curiosité me poussa à rester. J’étais ici, j’avais payé mon voyage, 

autant essayer de le rentabiliser et de visiter le coin. C’était donc une Terre qui n’avait pas vu la naissance de notre 

espèce, voire même - je le pensais - de la vie animale…Une planète sans êtres vivants, sans humains… J’ai adoré ce 

genre d’émotions…Marcher, fouler l’herbe et se dire que j’étais le premier à le faire…une sensation unique… Etre 

un Dieu, ça doit ressembler à quelque chose comme ça…Seul dans un monde vierge, pur… Un enchantement…. Je 

suis resté quelque temps à errer dans cette nature originelle, explorant les forêts luxuriantes, montant sur les pentes 

de vieux volcans…Et puis, au détour d’une de mes promenades, j’ai assisté à un des plus beaux spectacles que la vie 

m’ait donné de voir. Caché derrière un bosquet, je fus le spectateur privilégié d’une scène émouvante et attendrissante. 

Descendant des collines environnantes recouvertes de l’herbe jaunie de la savane, un groupe d’hominidés 

étaient venus s’abreuver dans le bras du fleuve qui serpentait à travers ce magnifique paysage. Un fleuve qui, dans 

mon continuum, s’appelait la Seine mais qui ici restait sans doute sans nom. Un clan entier, composé d’une dizaine 

d’individus - hommes, femmes et enfants - s’épanchait dans la rivière. Les corps recouverts de peaux de bêtes, les 

bras armés de lances. En voyant leurs visages simiesques si caractéristiques, leurs boîtes crâniennes proéminentes, 

leurs corps massifs et puissants, je n’eus aucun doute. Ces créatures étaient des hommes de Néandertal, nos lointains 

cousins. Etrange monde où cette espèce avait régné jusqu’à nos jours, certes sans réellement évoluer mais définitivement 

libérée de son dangereux concurrent qui avait donné l’homme moderne dans mon univers. Une évolution 

surprenante. Un de mes plus beaux souvenirs. Mais je m’écarte de mon sujet, revenons à nos moutons !

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Sa première impression a été la bonne. Ce Paris-là n’a rien à voir avec celui qu’il connaît. Ici pas de Tour Eiffel, les 

Champs de Mars sont réduits à une simple place de sable. Pas d’Arc de Triomphe non plus. Le Louvre existe bien 

mais il semble poussiéreux, obsolète, comme malade. Graf chemine à travers un Paris qu’il ne reconnaît pas. Au 

détour d’une ruelle, il contourne des clients - des jeunes femmes pour la majorité - qui font la queue pour acheter 

un billet de spectacle. Graf s’approche. C’est l’Opéra de Pékin qui est en tournée en France. Les jeunes femmes se 

montrent très excitées. On rit, on chante, on tape des mains. Il poursuit son exploration. La vie et l’activité économique 

tournent au ralenti d’autant plus que l’électricité ne paraît pas avoir été découverte. Toutes les rues ne sont pas 

pavées. Confirmant sa vision du marché, les bâtiments lui apparaissent en général fatigués, mal entretenus et carrément 

de guingois pour certains. Aucune cheminée d’usine à l’horizon, aucune automobile parcourant les avenues. 

Les Parisiens se déplacent encore avec des voitures à cheval. Un manque flagrant de dynamisme. Graf est surpris par 

cette sorte de résignation qu’il lit sur les visages. « Dans ce continuum, la France semble ne pas avoir connu de révolution 

industrielle, figée dans une sorte de Moyen Âge qui se serait prolongé ». Il déambule, l’œil curieux, cherchant 

à comprendre comment on en était arrivé à cette situation. Et puis certains détails commencent à le surprendre : 

ces habits bizarres que portent certaines gens, des sortes de costumes orientaux, quelques-uns semblent même en 

soie. Graf s’aperçoit aussi que des hommes portent une natte, longue et tressée. Il commence à comprendre quand 

il remarque des idéogrammes chinois qui parsèment les boutiques des rues marchandes qu’il arpente. Il ne l’avait 

pas observé au marché mais maintenant c’est flagrant. « Serais-je dans un monde dominé par la Chine où la mode 

viendrait de l’Empire du Milieu, un peu comme les Etats-Unis chez nous ? » Il a à peine le temps de se pencher sur 

cette conclusion qu’il croise une colonne entière de soldats asiatiques. Les badauds s’écartent pour les laisser passer. 

L’uniforme impeccable, le fusil sur l’épaule, ces fiers fantassins, fils du levant, marchent au pas sur le parvis de Notre-Dame. 

Scène digne d’une carte postale. « J’ai l’impression que la situation est pire que je pensais ». Il faut qu’il 

comprenne comment son pays en est arrivé là. Il entre dans une bibliothèque. Jane attendra un peu. 

Bien sûr, Graf s’autorisait de temps à autre des petits écarts. Comme cette fois où il avait arpenté un Paris soviétisé. 

Il avait flâné le long des Champs Elysées couverts de drapeaux rouges frappés de la faucille et du marteau et puis, 

là-bas, tout au fond, il avait failli tomber à la renverse quand il avait aperçu l’Arc de Triomphe surmonté d’une statue 

cyclopéenne de Lénine. Impressionnant. Partout, des chars conduits par des soldats parlant russe, patrouillaient à 

travers les boulevards et les avenues. Dans ce monde, Graf avait compris que le Japon, se concentrant sur son objectif 

chinois, n’avait pas attaqué Pearl Harbour. Les Etats-Unis étaient alors restés obstinément isolationnistes, laissant 

Staline et son Armée Rouge « libérer » l’Europe entière du joug nazi. Graf était resté un peu de temps dans cet univers. 

Il y avait vécu une histoire avec une femme officier. Une beauté slave aux yeux aussi vastes et mystérieux que 

la steppe…Elle venait de Sibérie Orientale, d’un petit village des rives du Pacifique. Elle avait été envoyé ici avec son 

régiment, sur les marches de l’Empire soviétique…une belle relation…et puis, il était reparti. Jane lui manquait. 

Il y avait eu aussi cette fois où il avait atterri dans une France qui traversait la pire crise économique de son histoire. 

Quinze millions de chômeurs et des émeutes quasi quotidiennes faisaient vaciller une VIe République incapable de 

faire face au chaos, les présidents se succédant à la tête de l’État. Graf avait fait la connaissance de hippies appartenant 

à une vaste communauté, squattant de vieux immeubles abandonnés du centre de la capitale. Ils l’avaient invité 

à leurs soirées de débauche, des nuits orgiaques où se mêlaient les corps et les esprits. Shooté à la coke, il avait partouzé 

joyeusement avec de jeunes délurées à peine sorties de l’adolescence. Mais quand il était retombé, le nom de 

Jane lui vrillait le cerveau, toujours le même refrain. Lancinant. Alors sa quête avait repris. 

Extraits du Petit Précis d’histoire mondiale de l’historien David Gaumont. 

« Tout semble concorder pour dire que le moment crucial se situe au début du XVè siècle. À ce moment précis de 

l’Histoire, les grandes civilisations (arabo-musulmane, européenne, amérindienne, chinoise et indienne) sont à peu 

près sur un même pied d’égalité et aucune ne semble pouvoir prendre le pas. […]. Quand en 1421, l’amiral Zheng 

He débarque, à l’aide de ses jonques géantes, sur les côtes occidentales du Nouveau Continent, il donne un avantage 

décisif à l’Empire du Milieu. (« Dans ce continuum, Christophe Colomb est donc un illustre inconnu » pensa Graf). 

Dans le même temps, affaiblie par des crises cycliques de peste noire, divisée par d’innombrables guerres intestines, 

l’Europe est incapable de réagir et de saisir l’opportunité qui se présente. On peut ainsi épiloguer sur un éventuel débarquement 

européen sur les côtes atlantiques, les caravelles étant capables à cette époque d’une telle traversée. Dans 

ce cas, que se serait-il passé ? Conflit ? Partage ? Là n’est pas notre débat et toujours est-il que l’Europe laisse passer sa 

chance. La Chine a les mains libres pour asseoir sa domination sur cette partie du monde qu’elle vient de découvrir. 

[…] Les Chinois s’accaparent, par la violence, les richesses de ces nouvelles terres qui viennent soutenir l’énorme

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effort d’industrialisation entrepris par la nouvelle dynastie Jiang fraîchement arrivée au pouvoir. Aujourd’hui, c’est 

un poncif de dire que l’or des Aztèques et des Incas a financé la croissance chinoise. […] » 

« Le Nouveau Continent se révèle d’une importance capitale : en accueillant le surplus des masses paysannes chinoises 

venues chercher fortune, cette terre d’immigration soulage l’Empire du Milieu et s’affirme comme un extraordinaire 

catalyseur économique, dynamique et fidèle […]. Face à une Chine surpuissante, les puissances européennes 

tardèrent à réagir et continuèrent à s’engluer dans leurs querelles, se montrant incapables de s’unir. […] Devant 

cette situation extrêmement favorable et poussée par un appétit toujours plus aiguisé, la Chine décida d’imposer 

sa puissance à l’Europe d’abord par la voie diplomatique par le biais de traités commerciaux, puis face aux refus 

européens, par la force. Trois expéditions punitives chinoises se succèdent au début du XVIIIe siècle. La première 

fois, Londres est incendiée et la France doit céder Nantes et Bordeaux qui deviennent possessions chinoises. Au 

cours de la deuxième, la flotte chinoise croise le long de la Méditerranée : l’Espagne et l’Italie sont matées, la Sicile 

revient à l’Empire du Milieu qui en profite pour s’emparer également de comptoirs le long du Maghreb. Enfin, pour 

la troisième expédition, les troupes prussiennes sont écrasées près de Königsberg. […] Au cours des siècles suivants, 

l’ogre chinois n’hésite pas à intervenir de façon unilatérale lorsque ses intérêts sont menacés, grâce à son arme fatale : 

sa flotte. Rapide, puissante, efficace, elle permet à Pékin d’intervenir partout et rapidement pour pouvoir asseoir sa 

domination grâce […] Signalons au passage : 1/ l’extrême habileté et fermeté de Pékin pour s’assurer la fidélité de 

ses nouvelles conquêtes […] 2/ la grande intelligence des empereurs chinois qui ont toujours su encourager la recherche 

et le développement de nouvelles technologies grâce notamment à leurs puissantes universités, ce qui leur 

donna toujours un avantage considérable dans les multiples guerres auxquelles leur pays participa.» 

- Alors chéri, tu es allé où hier ? 

- Vers un endroit où je n’aimerais pas retourner. J’ai erré toute la matinée dans les décombres d’un Paris détruit, 

dévasté par un cataclysme. La ville était réduite à un immense champ de ruine balayé par le vent, le froid et la 

neige. À perte de vue, il y avait des décombres recouverts d’une épaisseur blanche. Un spectacle apocalyptique et 

fascinant. 

- Et comment tu expliques ça ? 

- Je ne sais pas trop. C’était sûrement un hiver post-nucléaire. Mais provoqué par quoi ? Ça je l’ignore. Peutêtre 

une bombe atomique. Il est fort possible que ce monde ait connu un conflit généralisé, une sorte de troisième 

guerre mondiale de type thermonucléaire. 

- Et tu m’as vue ? 

- Non, je ne t’ai pas trouvée. Par contre, je me suis aperçu. C’était horrible. Les yeux hagards, le teint livide, le 

corps recouvert de haillons. Je ressemblais à un mort vivant. Comme tous les autres d’ailleurs. Un monde de zombies. 

J’ai déguerpi vite fait ! 

- Tu sais, je me répète souvent, mais même si je l’accepte, je ne te comprends vraiment pas. Comment fais-tu 

pour baiser avec des dizaines de moi ? 

- Je te l’ai déjà expliqué des dizaines de fois, mon cœur. C’est une cure de jouvence à chaque fois. J’y trouve 

mon équilibre. Mais si ça te pose un réel problème, je peux y renoncer. 

- Non, non. Si tu es heureux comme ça… Je me pose des questions, c’est tout… 

Tu comprends désormais parfaitement cet univers. Occupe-toi maintenant de Jane. Elle est là, à quelques mètres 

de toi. Entre dans cette fumerie d’opium où elle travaille. Un endroit à la mode dans cette Europe subissant les influences 

orientales. Jane est toujours aussi magnifique. Elle porte une somptueuse tunique de soie rouge avec des 

broderies noires représentant des dragons. Tu la connais par cœur, son visage, son corps, ses cheveux mais la dévisager 

reste toujours un plaisir immense. Elle s’approche et te demande si tu désires t’adonner aux délices du pavot. Ses 

yeux. Ses yeux sont différents de ceux que tu connais. Légèrement bridés. Tu lui glisses cette observation le plus délicatement 

possible. Elle te répond qu’elle s’est fait faire cette opération bénigne il y a trois ans. Pour suivre la mode. 

C’est le dernier chic parisien : se faire brider les yeux pour ressembler aux maîtres chinois. Tu lui susurres dans le 

creux de l’oreille que ce choix est des plus judicieux : tu la complimentes et lui chantes déjà des mots de velours. Elle 

s’éclipse. Son patron a sûrement remarqué ton petit manège. Il va lui ordonner de coucher avec toi pour grappiller 

quelques pièces. Elle revient et t’amène dans une petite salle à l’écart des clients. Elle referme le rideau derrière elle 

puis se dévêtit le plus naturellement du monde. Quelle beauté ! Tu l’attires à toi. Comme à l’accoutumée, sa poitrine 

est ferme et généreuse. Sa peau de satin embaume le jasmin. Ensemble, vous commencez à fumer. L’opium s’introduit 

en vous. La magie s’opère. Chevauche le dragon…Tu aperçois déjà les montagnes pourpres et les lacs de feu.

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Jane commence elle aussi à planer et se révèle une experte en massages orientaux. Elle connaît les gestes millénaires 

qui réconfortent les corps endoloris. Une autre bouffée. Tu te vois dans cette infinité de monde, toi le caméléon qui 

s’adapte à toutes les situations, tous les univers. Aspire. Tu te vois mi-homme, mi-reptile, pharaon d’un autre âge. 

Jane est une déesse et tu es le grand prêtre de cette religion. Elle s’offre à toi. Tu nages en elle, tu roules en elle. Tu 

flottes dans des nuages de coton. Décidément tu ne regrettes pas ton choix. S’accoupler avec Jane est toujours ce que 

tu trouves de plus beau, de plus excitant. Le meilleur des plaisirs. 

Revenir chez lui est toujours un moment difficile. Cette période ne dure jamais longtemps mais une sorte de 

nostalgie mêlée de lassitude tant physique que psychologique l’envahit. Et puis, deux ou trois heures après, tout est 

rentré dans l’ordre et la vie normale peut reprendre. Jusqu’à la prochaine excursion. 

Aujourd’hui, Graf a un peu plus de mal. La Jane qu’il a rencontré dans ce Paris sinisé, l’a fortement marqué. Il en 

était fou et s’il en avait eu l’occasion, il serait bien resté un peu plus longtemps à ses côtés. Mais le travail n’attend pas. 

La routine l’avait rappelé. 

Il en restait un souvenir ineffaçable et un plaisir inoubliable. En parlerait-il avec sa Jane ? Il hésitait encore. Peutêtre 

qu’il lui en toucherait un mot mais il préférait aborder ce sujet de moins en moins car il sentait bien que ces 

pratiques perturbaient sa femme. 

Le voilà maintenant arrivé chez lui. Comme tous les jours, il gare son véhicule dans l’immense parking sous-terrain. 

Il emprunte l’ascenseur, la tête encore pleine de souvenirs. Même l’odeur de la Jane de ce matin flotte encore 

dans ses narines. Il passe sa main dans ses cheveux pour présenter un visage acceptable. 

Il se fait quand même une joie de revoir la vraie Jane. Peut-être feront-ils l’amour ce soir. Ça fait presque un mois 

qu’ils ne se sont pas touchés. Est-ce de sa faute ? Ou celle de Jane qui accepte mal les errances de son mari ? Certainement 

un peu des deux. Difficile à dire. Il rentre enfin chez lui. Apparemment Jane n’est pas sortie, sa veste est 

encore accrochée au portemanteau. « Tu es là chérie ? » Pas de réponse. Elle n’est pas dans la salle de bains, ni dans 

les toilettes. Graf entend quelque chose qui vient de la chambre. 

- Jane ? 

Il ouvre la porte et là, le spectacle qui s’offre à lui n’est pas loin de lui faire exploser le cerveau. Jane est allongé sur 

le lit nuptial les jambes écartées tandis qu’un autre Graf est en train de la besogner. Un de ses doubles est en train de 

baiser sa Jane ! Immédiatement, elle se redresse et tente de se recoiffer. 

- Ecoute chéri ! Il est comme toi, il a le même fantasme. Il est arrivé ce matin en provenance d’un autre monde. 

Je n’ai pas pu résister. 

Tout se brouille dans l’esprit de Graf, tout se mélange. Un maelström d’émotions, de sensations. La tête lui tourne 

à la vitesse de la lumière. Fuir, vite. Quitter cet endroit. 

- Moi aussi, j’ai le droit d’essayer. Moi aussi je veux connaître d’autres toi. Attends, chéri ! Ne pars pas ! Chéri ! 

Chériiiiiiiii ! 

Jane hurla encore longtemps mais rien n’y fit. Graf était parti déjà depuis longtemps. Vers d’autres mondes. 

L’illustratrice : ISABELLE KLANCAR 

Pour me présenter en quelques mots, je m’appelle Isabelle Klancar, j’ai 23 ans 

et je suis en maîtrise d’Arts Plastiques à Metz. J’ai déjà fait quelques expositions et 

aujourd’hui j’ai créé un site où vous pourrez juger mes dessins sans difficultés : www. 

klankart.skyblog.com. Je suis fan de films d’horreur et fantastiques et mon rêve serait un 

jour de faire la couverture d’un livre de Stephen King.


Alain fillion Science-Fiction 

La Peur Blanche 

Ingénieur de l’École Centrale, puis diplômé d’économie politique et Conseiller au Plan, Alain Fillion est 

l’auteur d’ouvrages d’économie politique sur les stratégies et les perspectives de la France. 

Cultivant depuis toujours une passion pour l’histoire, on lui doit un premier ouvrage sur l’Empire : NA- 

POLEON - LE TOURNANT DU DESTIN, puis un essai sur l’actualité politique mondiale: LA CHUTE 

DE BAGDAD, CHRONIQUE D’UNE GUERRE CONTROVERSEE. 

Son livre NAPOLEON DICTIONNAIRE INTIME, est paru fin 2004 chez Teissèdre. Enfin , il a publié 

en novembre 2005 LA BEREZINA ( FRANCE EMPIRE) ET LAWRENCE D’ARABIE AU MOYEN 

–ORIENT (AUX ÉDITIONS DU FELIN ) 

Ses trois prochains titres paraîtront en 2006 et 2007 : 

DICTIONNAIRE SECRET DE CAPRI (L’ILE DE CAPRI A TRAVERS LES ECRIVAINS CELE- 

BRES QUI L’ONT CONNUE) 

A LA RECHERCHE DE L’EXPEDITION FRANKLIN (EPISODE DRAMATIQUE DE LA 

CONQUETE DU POLE NORD). 

ALEXANDRE DE HUMBOLDT, NATURALISTE, EXPLORATEUR ET DIPLOMATE 

L’autre passion qui l’habite depuis l’adolescence l’a conduit à la nouvelle de SF. (5 nouvelles parues ou à 

paraître) 

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« Oui, qu’est-ce que c’est ? » a crié Lorie du fond de la cuisine. Alertée par le bruit de pas précipités sur le dallage 

de la piscine, elle a essuyé ses mains sur son tablier à carreaux bleus et blancs et mis la gazinière en mode veilleuse. 

« De quoi parles-tu ? C’est toi chéri ? 

- Bien sûr que c’est moi, mon chou, qui veux-tu que ce soit ? D’autant qu’il n’y a pas grand monde sur la base de 

Tucson, Arizona, le cimetière des avions militaires. 

- Cela pourrait être le commandant Mc Bride, notre voisin. » 

Lorie s’est approchée, la poitrine palpitante sous les mailles de son corsage. 

« Tu me fais peur, Nick, tu as l’air tout retourné. Qu’est-ce qu’il y a ? 

- Chérie, il y a que... elles sont encore revenues. 

- Revenues ? Mais qui donc , chéri ? 

– Ces saletés de bestioles, les fourmis blanches. 

- Oh ! cela faisait bien 10 ans qu’on n’avait plus entendu parler. Et elles ont fait des dégâts ? 

- Tout le poulailler y est passé ! 

- Et les coqs ? 

- Tous passés aussi. Dévorés en quelques instants. J’ai été réveillé par une sorte de rumeur, un chuintement immense 

et sourd, qui venait du fond du jardin. Il y en avait une armée autour du poulailler. Alors j’ai arrosé d’essence 

et brûlé tout ça, la cabane et tout. Il ne reste rien. » 

Lorie a saisi la veste de son mari et s’est mise à la secouer énergiquement. Une énorme fourmi de couleur blanche 

est sortie de la manche et est tombée sur la moquette verte du salon. 

« Écrase-moi ça chéri, j’en ai horreur. » Elle a froncé les sourcils, manifestement mal à l’aise. Nick observait sa 

femme avec une ombre d’appréhension dans le regard 

– Ne soit pas inquiète, chérie. » J’en parlerai à la base, a marmonné le sergent pilote, avec une grimace complice, 

qui aurait voulu s’achever en sourire. 

« Nick tu es sûr qu’elles ne sont pas dangereuses ? » a soufflé Lorie, d’une voix de cygne – « je n’aime pas leur 

couleur blanche, ni leur grésillement métallique. » Un frisson nerveux a agité sa poitrine. 

« Ne t’en fais pas, chérie, – a repris son mari avec un soupçon d’impatience,– J’en parlerai au commandant. » 

Ils en étaient là de leur conversation lorsque la sonnette de la porte d’entrée a retenti. « Le commandant Mc Bride 

» a annoncé le portier électronique. « Il vient vous rendre visite. » 

Lorie a ôté rapidement son tablier à carreaux bleus et blancs et s’est dirigée vers la porte. Le commandant de la base 

de Tucson dansait d’un pied sur l’autre en frottant ses semelles sur le paillasson. 

« Entrez, commandant, pas chaud hein, pour un 25 novembre ? 

- Sûr, madame Gordon, Nick n’est pas là ? » a fait en écho le militaire en pénétrant à grands pas dans le salon. 

« Le voilà justement qui arrive, commandant ... » 

« Bonjour sergent, a repris Mc Bride en serrant la main de Nick, je partais à la base. Voulez-vous profiter de la 

jeep ? » 

- Avec plaisir, commandant, j’arrive.. ». 

La voiture militaire est sortie du lotissement par Barrow Street. Elle a pris à droite sur Escalente Road, la route qui 

longe la limite nord de l’immense cimetière militaire d’avions de Tucson. 

A vingt mètres sur la gauche, ils voyaient défiler les rangées des C 130 alignés tête-bêche. Les immenses ailes 

verdâtres commençaient à être attaquées par la rouille. Il y en avait pas loin de 150, alignés là, dans l’attente de la démolition. 

En suivant du regard les vieilles carcasses familières, Mc Bride, le regard perdu, a dit d’une voix où perçait 

une nuance d’inquiétude : 

« Elles sont revenues ! 

- Je sais commandant, elles ont attaqué mon poulailler cette nuit. » 

Ils arrivaient à l’extrémité ouest de la parcelle où étaient alignés 250 chasseurs F.8 et F. 14. 

« Mais mon commandant, on dirait qu’ils ont été repeints en blanc ! » a presque crié le sergent Gordon. 

« Non sergent, ce sont ces saletés de bestioles. » a répondu le commandant avec une résignation toute militaire. 

- Les fourmis blanches de Bételgeuse ? » 

En disant cela le sergent regardait le ciel, avec un sentiment de prémonition difficile à préciser davantage. Le spectacle 

avait de quoi effaroucher les âmes les mieux trempées. 

Sur le visage du sergent se peignait la stupéfaction, puis la panique. Il pensait à sa femme Lorie et à Jeremy son 

bébé, là-bas à la maison. Il est descendu de la jeep, a dégainé l’éclateur réglementaire de son étui. Il a visé le monticule 

blanc, crissant, qui finissait de dévorer une aile de chasseur F. 14. Il a déchargé tout son chargeur en poussant 

des cris de rage. 

- Vous n’y arriverez pas comme ça, sergent, ces monstres blancs sont métallofages . Elles vont les dévorer vos bal-

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les... Prenons la lance à incendie. » 

Nick est entré au pas de course dans le hangar ouest où était garée la grosse motopompe rouge. Il est monté à bord 

de l’immense camion puis il a actionné le volant avec un rictus vengeur sur les lèvres. 

- Vous allez voir tas de salopes ! » 

Le camion a longé la piste, en faisant rugir son diesel suralimenté. 

À la hauteur des derniers chasseurs F. 14, couverts d’une pellicule blanche bourdonnante, Nick a ouvert en grand 

les vannes. 

« Liquidez-moi ça sergent, sinon elles vont dévorer les rangées de F. 4 qui sont juste derrière. Et il y en a pas loin 

de 450 pièces. » 

Aspergé avec violence par le puissant jet d’eau, les fourmis blanches jaillissaient en éclaboussures par milliers, avant 

de retomber, grouillantes, dans une mare de boue blanchâtre. Cela s’étendait maintenant en une sorte de marécage 

sordide sous les ailes des avions. À la fin de la journée, les fourmis avaient été anéanties, mais les deux cent cinquante 

F. 14 et tous les F. 8 avaient été dévorés. On ne voyait, par ci par là, que des pneus, que les fourmis de Bételgeuse 

digéraient assez mal. 

Vers les cinq heures, Nick, fourbu, a poussé la porte de son jardin d’un coup de pied. Il est entré en toute hâte 

dans le grand salon, puis il a emprunté le couloir jusqu’à la cuisine. Lorie, l’a dévisagé en courant vers lui, le regard 

empreint d’une nuance d’angoisse. 

« Soit rassurée, chérie, on les a eues à la lance à incendie. 

- Quoi donc Nick ? 

- Mais les fourmis de Bételgeuse. Ça ne marchait pas avec l’éclateur, alors j’ai utilisé le jet d’eau et …. 

- Est-ce qu’elles ont recommencé à s’attaquer aux avions ? 

- Je crois qu’elles meurent de faim cette fois. Elles ont dévoré 300 carcasses de chasseurs rouillés du XXIe siècle. 

- Nettoyées ? 

- Lessivées ! 

- Bon, dans ce cas, ça va dégager des espaces gratuitement non ? 

- Si on veut, mais... 

- Mais quoi? 

- Non, rien, ne t’inquiètes pas, chérie. Jeremy dort ? 

- Comme un ange ! 

- Dans ce cas dînons rapidement, j’ai du travail en retard à la base. Demain nous recevons un lot de 50 vaisseaux 

martiens déclassés. Avec tout ce remue-ménage, j’ai pris du retard. 

Le lendemain aux premières heures du jour, le sergent Gordon a pénétré sur la base avec dans la poitrine une oppression, 

un sentiment vague mais funeste. Il était parcouru par un rapide frisson. La rangée des B 52 était entourée 

par une colonie de fourmis blanches dont les rangs serrés se devinaient dans la brume, jusqu’aux contreforts des 

collines du Nouveau-Mexique. 

Envahi par l’anxiété, Nick a garé sa Land-Rover sur le parking du quartier général de la base. Ses joues étaient cramoisies. 

Il s’est précipité vers la porte vitrée du commandant en déboutonnant son manteau, le coeur battant à toute 

allure. Lorsqu’il a fermé la porte derrière lui, il s’est adossé au lourd battant, comme pour arrêter une invasion. Le 

sang battait à ses tempes. 

- Vous avez vu dehors, commandant ? Nous sommes faits comme des rats. Cette fois c’est une véritable armada. 

- Je sais sergent, j’ai passé la nuit sur la base. Elles ont déjà grignoté une bonne dizaine de gros porteurs. Des K.C. 

135 et des C 130. 

- La gloire de nos guerres du XXe siècle, dévorés par ces maudites mandibules. 

- Et maintenant, elles descendent vers les parcelles sud. 

- Il faut les bloquer aux lance-flammes commandant, avant qu’elles n’attaquent le plat de résistance. 

- Les B 52 ? 

- Il y en a plus de 150 non ? 

- Un peu moins, une vingtaine sont déjà en pièces détachées, a répliqué Mc Bride d’une voix dans laquelle perçait 

une nuance d’effroi. 

– Allez-y sergent Gordon, ne restez pas là, les bras croisés. » 

Nick avait l’air songeur. Il se voyait soudain assailli par une nuée menaçante d’images récurrentes et obsessionnelles. 

Une longue pause. 

« Et bien qu’attendez-vous Gordon ? A crié Mc Bride avec une certaine véhémence. Carbonisez-moi toute cette 

engeance venue des étoiles. »

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Les arbres bordant la baie étaient passés d’un vert assombri par les nuages d’ouest à la blancheur liliale d’un suaire. 

Les fourmis avançaient inexorablement en une marée blanche sous les dernières étoiles. Nick sentait leur présence 

se refermer sur lui comme une réalité colossale. Il a empoigné le lance-flammes d’une main ferme et l’a dirigé vers 

le grouillement blanchâtre sous lequel s’écroulaient les carcasses des bombardiers. 

À la lisière de la parcelle des F 106, les avions flambaient sous un bosquet de vieux arbres. Des arbres sans vie, racornis, 

dont les branches alourdies par les hordes envahisseuses ne portaient plus aucune feuille. Rien de plus que 

des troncs calcinés fixés dans le sol entre les carcasses fumantes des A10 et des chasseurs F 4, qui s’alignaient par 

rangées entières, fumants, tordus, penchés, arrachés à leur propre tombe par la violence. Il était presque dix heures 

du soir. Les poumons en feu, Nick a coupé l’arrivée d’essence. À côté de lui, le commandant semblait figé sur place, 

dégoulinant de sueur. Ils sont descendus du camion lance-flammes, chacun de leur côté. Le vent leur jetait à la figure 

une brume fétide véhiculant l’odeur nauséeuse de la peinture brûlée et des pneus calcinés, mais aussi l’odeur âcre et 

vinaigrée des fourmis blanches rôties. Mc Bride, qui arrivait presque à la limite des carcasses fumantes, s’est avancé 

parmi les gravats noirâtres avec précaution. 

« Cette fois elles ont leur compte, pas vrai sergent ? 

- Je crois bien que oui, commandant. En tout cas, elles n’ont pas eu le temps d’attaquer les B 52. Non mais sans 

blague ! L’honneur de l’US Air Force, dévoré par des fourmis ! » 

Le soir même, à la maison des Gordon, l’atmosphère était lourde. Un sentiment de malaise avait assailli Nick à 

nouveau. Il luttait dans sa tête contre une houle vaporeuse entre des alignements de mandibules semblables à des 

crocs. Vanné au-delà de toute expression, il s’était allongé puis s’était assoupi dans un sommeil agité. Il se sentait la 

proie d’un étrange adorcisme. Une force transcendant sa volonté émergeait du labyrinthe de ses rêves, parcourue 

par des images hypnagogiques. Il sentait, émergeant des strates les plus secrètes de son inconscient, quelque chose 

de funeste et d’impalpable, qui s’échappait dans l’air nocturne. Comme une peur. 

À la première lueur de l’aube, le contour impalpable des choses semblait prolonger un rêve qui ne voulait pas finir. 

La maison était presque cernée par un océan grouillant en forme de fourmis blanches. 

« Monte au premier avec le bébé Lorie, je vais chercher du secours. 

- Mais comment ? Tu ne peux pas voler chéri ! Elles vont s’agripper aux pneus de ta voiture et passer par le moyeu et 

l’essieu jusqu’à la boîte de vitesse et … » a bafouillé Lorie, dont les joues ruisselaient de grosses gouttes glacées. Nick 

était déjà dans la cave en train de fourgonner entre les vélos en pièces détachées et le matériel de camping couvert 

de poussière.

36 


- Ca y est, je les tiens ! 

- Quoi donc chéri ? 

- Mes skis ! » 

D’un geste rapide et précis, Nick s’est équipé et a descendu la Barrow Street qui ressemblait à une piste de ski. 

Aussi loin que son regard pouvait porter, Nick apercevait une morne plaine blanche. Sur le tarmac, casque de vol 

en main, combinaison pressurisée bouclée, le commandant Mc Bride attendait, bien campé sur ses jambes écartées, 

au pied d’un vieux F 117 furtif. 

« Équipez-vous, sergent, décollage à huit heures GMT. 

- À vos ordres commandant ! » 

Cinq minutes plus tard, les deux antiques chasseurs survolaient le cimetière d’avion à basse altitude en formation 

serrée. Jusqu’à l’horizon, où que l’oeil regardât, la planète, à part quelques îlots, était blanche de vermine grouillante. 

« Vous me recevez Bravo 12 ? 

- Cinq sur cinq, fort et clair commandant. A vous…. Roger ! 

- Vous voyez Yuma Street à deux heures, sergent ? 

- Affirmatif ! 

- Derrière, vous apercevez une première rangée de F 117, vous les voyez ? Bon ! On balance une gerbe de missiles 

air-sol à mon commandement. 

Prêt ? Feu ! » 

Sous l’impact des charges à neutron, la première rangée de cinquante F 117 a sauté en l’air dans un brasier apocalyptique. 

« À vous, sergent, prenez la deuxième rangée. Réveillez-vous bon sens, les bestioles vont atteindre les derniers B 

52. » 

Une force inconnue, mais puissante, semblait maintenir Nick dans une immobilité aboulique, sans volonté aucune. 

Il se demandait quelle interprétation donner à ses visions de la nuit. Il était inquiet quant à leur valeur prémonitoire. 

« Sergent ! 

- Navré commandant ! » A répondu Nick en sortant de sa torpeur. J’essayais d’épargner ma maison. … Il y a là-bas 

Lorie et Jeremy, mon bébé, vous comprenez... » 

Le missile de Nick a volatilisé une deuxième rangée de carcasses. L’onde de choc a déferlé jusque dans le grenier où 

Lorie gisait sur le flanc, serrant le bébé dans ses bras. 

Dans l’attente de la prochaine salve. 

Vers midi, les abords de la dernière parcelle préservée du cimetière, celle des B 52, était dégagée. La marée blanche 

était repoussée dans un rayon d’un bon kilomètre. 

« On ne tiendra pas le coup, mon commandant, a dit Nick d’une voix éteinte. Je ne veux pas passer le reste de ma 

vie en prison. Je savais bien que j’enfreignais la loi en amenant ces satanées bestioles sur la Terre. Oh ! une poignée, 

juste une poignée, pour amuser le petit. Si j’avais pu prévoir... 

- Vous n’étiez pas obligé de le faire. 

– Si vous aviez entendu ces bestioles me supplier mon commandant ! Elles voulaient voir la Terre et surtout la 

mer ! Leur planète est un caillou désertique et brûlant ... 

- Comme l’Arizona ? 

- Dix fois l’Arizona ! Bon sang, quand les autorités extérieures le sauront . …. 

- Quelles autorités extérieures, sergent ? La radio a déclaré ce matin que Washington et New York ont disparu sous 

l’avalanche blanche. 

- Bon il faut se bouger, la horde a été repoussée à un kilomètre d’ici, mais nous sommes cernés et il n’y a presque 

plus de kérosène. 

- Sommes peut-être les derniers Américains encore debouts ! 

- Et si on les noyait dans un nuage de Formitox ? 

- Excellente idée, Sergent ! Prenons les deux derniers bombardiers furtifs intacts. Les sacs de poudre sont là-bas 

dans le hangar sud. 

Les deux chasseurs ont passé trois heures à répandre des nuages de Formitox sur les vagues blanches menaçantes. 

Peine perdue. 

À la nuit Nick était complètement abruti de fatigue. 

- Commandant vous me recevez ? J’appelle Blue Fox, j’appelle Blue Fox me recevez-vous ? Je… Je crois que j’ai mon 

compte, je rentre au bercail, commandant. »


Nick a fait une ressource et amorcé un large virage par la gauche. Du haut du ciel, il apercevait une mer blanche 

couvrant toute la région jusqu’à l’horizon quelle que soit la direction que prît son regard. Tous les B 52 avaient été 

avalés, digérés. Seule une déchirure ronde de couleur ocre, attestait qu’une minuscule fraction de l’humanité leur 

échappait encore. 

Sa maison. 

Mais pour combien de temps encore ? 

« Commandant ? Allô….. Mc Bride répondez ! Allô,… allô !......Roger. 

Nick est entré seul à la base et s’est posé en escomptant que la flamme de sa tuyère carboniserait assez de fourmis 

pour lui laisser regagner sa maison en bordure de la piste. 

- Lorie, tu es là ? 

- Oui chéri, dans le grenier ! 

- Calfeutre-toi avec le bébé, chérie, je vais monter la garde en bas toute la nuit. Ces saloperies ne nous auront pas. 

Nick s’est assis sur le divan après avoir renforcé les portes et fenêtres, comme le font les habitants de la Nouvelle- 

Orléans et de la Floride avant le passage d’un ouragan. 

Le sergent pilote sentait monter en lui un inexorable sentiment de fatalité. Il avait l’impression de rites propitiatoires 

occultes et menaçants contre lesquels il n’y avait rien à faire. Avec le désespoir silencieux de qui oeuvre sous 

l’empire d’une force déchaînée, il a cloué des planches et bouché des fenêtres jusqu’à une heure avancée de la nuit. 

Dehors, l’unique changement se résumait à la mutation ténue de la lumière dans la nuit tombante. Le grésillement 

métallique s’était peu à peu mué en une rumeur dévastatrice. 

Nick était debout devant la porte, le coeur battant la chamade, dans l’attente d’une révélation bouleversante. Une 

force inconnue qui pénétrait les aires corticales de son cerveau le poussait vers le sommeil.. Elle mobilisait les 

liaisons axonomatique aux confins de son hypothalamus. Nick avait le sentiment qu’on s’emparait de son cerveau. 

Une sorte de manipulation neuronale à distance. 

« Nous vous avions pourtant supplié de nous emmener de Betelgueuse ! Pourquoi n’avoir pris que cinq d’entre 

nous ?... » 

Était-ce une fois encore des illusions visuelles, auditives ou stomato-sensorielles? Il s’est soudain senti poussé en 

arrière, puis allongé de force sur le divan. Nick songeait à Lorie. Il se débattait, essayant de gesticuler, de repousser 

l’ennemi de ses jambes. L’ennemi qui commençait à se glisser sous le seuil de la porte. Une marée blanche s’avançait 

en frémissant, avec le bruit que font les palmiers dans la brise. 

« AAAAhhhhh! !.... » 

Un grand cri d’angoisse est sorti de la poitrine de Nick, réveillant Lorie et Jeremy, qui avaient fini par s’assoupir. Le 

cri avait réveillé Nick lui-même. Il s’était levé et avait couru jusqu’à la fenêtre. 

Dehors la neige recouvrait les avions qui dormaient tranquillement de l’autre côté de la piste, comme ils le faisaient 

depuis un demi-siècle. 

« Lorie ! 

– Oui chéri ? 

– Tu as vu comme la neige est en avance cette année ? Tu t’imagines, le 25 novembre ! 

- Oh ! C’est merveilleux mon amour, cela explique pourquoi j’ai dormi comme un loir cette nuit ! 

- Ah bon ? Moi j’ai fait un de ces cauchemars ! Pas moyen de m’en souvenir par contre. 

L’illustratrice : MICHELE LAFRAMBOISE 

Géographe, ingénieure et ex-savante folle, Michèle Laframboise a toujours été 

partagée entre le dessin et l’écriture. Dessinatrice et scénariste de six albums de 

BD, elle rêvait de raconter des histoires de SF pour les 10 à 110 ans... Lauréate du 

Prix Cécile-Gagnon 2001 pour un premier roman jeunesse Les Nuages de Phoenix 

(Médiaspaul, Jeunesse-Pop), elle a depuis publié le cycle des Voyages du Jules- 

Verne, introduisant l’univers fictif de l’Alliance gayenne. Elle sévit en Ontario 

(Canada) où elle travaille sur ses prochains romans. 

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annette luciani Fantastique 

Jeux Interdits 

Annette Luciani (pseudonyme Amy Shark), enseignante, née à Bastia, Corse en 1961, quatre enfants, six chats, une passion : l’écriture. 

Horrifigraphie : 

KouKou, nouvelle, revue Mosaïque, juillet 2001, France (reprise dans la revue Portique 2003) 

La géante, nouvelle, fanzine Unexplained, mai 2002 

Bisou, nouvelle, revue Khimaira, Belgique (juillet 2002) 

Gentille Maman, nouvelle, revue Khimaira, Belgique (septembre 2002) 

Contes impies, nouvelles, revue Solaris n.143, Canada (2002) 

Citrons, nouvelle, fanzine Marmite et Micro-ondes, n.5 et KouKou, n. 7, janvier 2003 

Café au Lait, revue Portique n.49 

Salutaris, nouvelle, revue Solaris numéro 149, 2004 

Ice Cream from Gilroy, nouvelle, site web de la revue Phénix, 2004 

Lune rousse, nouvelle, éditions Les Six Brumes, volume “Equinoxe”, Canada, printemps 2004 (repris dans “Le Calepin Jaune” et 

“Traversées”, août 2004) 

Jardins Secrets, nouvelle, fanzine “Brins d’éternité”, numéro 1, Canada, été 2004 

Dans le Noir, nouvelle, fanzine “Brins d’éternité”, numéro 2, Canada, été 2004 

Sommeils, nouvelle, in “Nouvelles Story” numéro 2, France, éditions ALPA, 2004 (repris dans Unexplained 2004, numéro anniversaire) 

Hautes Neiges, nouvelle, fanzine “Eclats de Verre” n°6, 

Le Noir, nouvelle, fanzine “Eclats de Verre”, décembre 2004 

Le baptême de Lili, in Horrifique spécial Femmes de l’Etrange, 2006

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« Le château des B était semblable à tous les monuments nobles et séculaires dignes de ce nom, flanqué de donjons 

et farci d’oubliettes, d’escaliers sombres et tortueux, de passages secrets aux murs suintant d’humidité et d’interminables 

couloirs. Ce qui distinguait ce château de tous les autres, c’est qu’il se situait là où personne ne pouvait le voir -ou 

n’aurait soupçonné son existence- sous les ruines d’une modeste chapelle romane abandonnée parmi les ronces et les 

broussailles, au centre d’une campagne isolée. On y accédait par une trappe au pied de l’autel. La dalle de marbre relevée, 

des escaliers de pierre s’enfonçaient dans ses profondeurs… » 

Le scribe releva la tête pour plonger sa plume dans l’encrier. La lueur de la bougie éclaira un instant son front pâle, 

son visage mince aux contours marqués par une barbe naissante. Ses paupières rougies par la fatigue donnaient à 

ses yeux noirs, dans la semi-obscurité de la pièce, une sorte de ferveur sauvage. 

« La jeune Eloïse se faisait un devoir d’accueillir chaque visiteur au bas des mille marches et de le conduire à son 

appartement, avant de le présenter à la Reine. Dans sa robe pourpre brodée d’or, sous sa chevelure ramassée en un 

chignon hérissé de baguettes et de peignes précieux, son sourire glacé et mystérieux toucha le cœur du Prince dès le 

premier regard… » 

Un filet de poussière et de débris tomba sur l’écriture fluide, absorbant l’encre encore fraîche. Il souffla sur la feuille 

et contempla la voûte. Les plafonds vieillissaient, et les joints entre les vieilles pierres ne tenaient plus. Parfois les rats 

réussissaient à ébranler tout un pan de voûte et des pierres entières s’écrasaient sur le sol. Il ne s’agissait ici, apparemment, 

que d’une petite fuite, un début d’éboulement. Il aurait le temps d’achever son travail. 

« Il restait incliné aux pieds de la Reine, le cœur battant, les yeux fixés en rêve sur ces lèvres qui disaient sans dire, 

qui invitaient sans se donner, absorbé dans cet état nouveau qui n’était pas encore le désir mais la révélation brutale de 

l’amour, songeant avec terreur que lorsqu’il se relèverait, elle se tiendrait en face de lui, à droite, qu’il lui faudrait éviter 

de la voir, ou la voir de telle manière que rien ne transparaîtrait de son émotion… » 

La plume accrocha malencontreusement le papier sur le dernier mot, et un pâté d’encre fit une tache circulaire qui 

s’agrandit, jusqu’à trouer la feuille. Il soupira, essuya la plume et reprit avec une encre fraîche, marquant un saut de 

ligne : 

« Relevez-vous, enfin ! » 

Il se redressa lentement, le temps pensa-t-il de se composer un visage le plus froid et indifférent possible, à la mesure 

de ce sourire. 

« Notre jeune Eloïse vous a remarqué entre tous, Prince… C’est donc à elle, et non à moi, que revient ce soir l’honneur 

de vous introduire au Rite qui unira nos familles. » 

Il se sentit défaillir, concentra son regard sur le diadème qui ornait le front de la Reine, avant de s’incliner à nouveau 

devant la jeune femme, à droite, qui continuait de sourire. 

Ce qui se passa exactement ensuite, comment il se retrouva seul auprès d’elle dans la chambre des cérémonies, il ne 

s’en souvenait plus ; il avait dû la suivre comme en songe. Le fait est qu’elle se tenait à présent à ses côtés, sur le lit à 

baldaquin immense, recouvert de voiles et de mousseline blanche, étonnamment fraîche et pâle dans sa robe pourpre. 

Sa taille gracile, ses traits délicats, la flamme glacée de ses yeux en amandes, tout en elle semblait tenir en ce sourire qui 

ne la quittait pas, qui accompagnait chacun de ses gestes, chacune de ses paroles. 

« … Je lis dans vos pensées, Prince, comme bientôt vous pourrez lire dans les miennes. Il est donc inutile de tenter de 

masquer vos sentiments sous cet air sévère et impassible, qui d’ailleurs vous sied mal. Mais il est une chose à mon sujet 

que vous ignorez, que vous devez savoir, pour laquelle je vous ai choisi ; une chose qui modifie le Rite auquel vous vous 

prépariez, sans changer grand-chose à ses effets… » 

Il écoutait, fasciné, cette voix légèrement chantante, aux inflexions froides, aux sonorités presque métalliques. Avait-il 

perçu un léger tremblement dans ses derniers mots ? Non. Les lèvres restaient fermes et souriantes. 

-« Dites, je vous en prie. » 

-« L’Amour, prince, n’est absolument pas nécessaire à l’accomplissement du rite, vous le savez. Lorsque je boirai le sang 

que vous avez volontairement décidé de m’offrir, vous faisant accéder à l’éternité, nous règnerons à parts égales sur ce 

royaume de ténèbres sans plus nous voir. Pourtant nos semblables souffrent, sentent, aiment, espèrent, au-delà de toute 

espérance. Tous, sauf moi… Je ne puis éprouver ni jalousie, ni amour, ni regrets, ni aucun de ces sentiments humains 

et inhumains. Vous n’observerez sur mon cou aucune morsure. Celle qui me fit naître à la vie éternelle, notre Reine, me 

dévora le cœur. Voyez, il n’y a plus en cet endroit qu’un vide. » 

Tout en parlant, elle avait commencé à dégrafer le haut de sa robe, dévoilant sa nuque et sa poitrine. Muet, le Prince, 

à sa demande, posa la main sur son sein froid comme la pierre. A la place du cœur, ses doigts rencontrèrent une cavité 

sombre d’où s’échappait une senteur de musc et de pensées. Elle l’attira au-dessus d’elle, posa sa bouche sur la sienne : ses 

lèvres avaient un goût de cendres et ses yeux sans passion brillaient comme des braises. 

« Prince, c’est votre cœur que je prendrai ce soir. La douleur sera intense, mais après, vous n’éprouverez rien, ni pour 

moi, ni pour vous, ni pour personne. Rien jamais plus ne vous touchera. »

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Les yeux du Prince s’emplirent de larmes : 

« Comment cela pourrait-il être ? Même si je vous abandonne mon cœur et que vous le réduisiez en cendres, votre 

sourire, votre personne me toucheront toujours. » 

« Vous ignorez la réalité du mot toujours, Prince. C’est un désert de glace que vous ne pouvez concevoir dans votre 

esprit d’homme. » 

« Libérez-moi alors, Eloïse ! Libérez-moi ! » 

« J’ai tant souffert de mon cœur dans ma vie passée, Prince, que j’ai tenu à ce qu’elle me l’arrache : et pourtant, pourtant 

j’ai faim du vôtre, comme on a faim de souvenirs peut-être. J’ai parfois la sensation de ce vide, une nostalgie vague 

que rien ne peut rassasier… » 

« Vous souriez pourtant. » 

« Bien sûr. Et mon sourire vous attire, n’est-ce pas ? » 

Il acquiesça d’un signe. Sa robe était désormais entièrement dégrafée. Il caressait le ventre doux et nu qui palpitait 

sous sa caresse, avec la docilité d’une machine. Ce qui animait ce corps n’était qu’une pulsion purement animale, et 

cette certitude l’enflammait davantage. Il vit luire les dents sous le sourire, deux paires de diamants tranchants. Avec 

une force surprenante, elle le renversa, posa sa main sur sa poitrine. Il sentit ses griffes pénétrer dans sa chair et gémit 

de douleur et de joie. Jamais il n’aurait pu imaginer cet instant ! Il était descendu au château par fierté, par ambition, 

par dégoût aussi d’une vie médiocre, où le vice était aussi fade que la vertu, l’amour que la haine, une vie dont la fin 

mortelle confirmait l’ insignifiance. Et voici qu’à travers Eloïse il goûtait déjà à la perfection de l’éternité… Le sang gicla, 

inondant le lit de centaines de ruisseaux pourpres. 

Le scribe s’interrompit brusquement, irrité. Le bruissement d’ailes au-dessus de sa tête ne lui avait pas échappé, et 

depuis un moment, il subissait le regard sur son écriture. Il leva la tête, excédé. Une énorme chauve-souris le fixait 

de ses yeux rouges, pendue à un débris de chaîne, sous la voûte. 

« Eloïse ! Arrête de lire… Tricheuse ! » 

Elle répondit par un sifflement moqueur, qui ressemblait à s’y méprendre à un rire, dévoilant ses dents pointues. 

Dans un ample battement d’ailes, elle descendit se poser sur son épaule et enfouit sa tête velue sous son aisselle. Il 

ne put réprimer un cri : 

« Ah ! Allons, Eloïse ! Pas maintenant ! » 

Elle s’enfuit s’accrocher ailleurs, tandis qu’il épongeait le sang qui coulait de sa blessure. Il l’avait dressée à mordre, 

mais elle devançait parfois son appel. 

Au fond de la pièce, une forme qu’on aurait dit sortie du sol, s’avança vers lui, masquée de voiles noirs. Il retourna 

les feuillets contre la table de pierre. La silhouette releva les voiles qui lui couvraient la tête, révélant le visage de ce 

qui avait dû être autrefois une femme, peut-être belle, aujourd’hui miné par le temps et la maladie. Une tache brune 

lui rongeait le front et florissait sur sa joue droite en des milliers de veines rouges et gonflées. Les lèvres sillonnées de 

profondes gerçures s’ouvrirent, laissant voir une mâchoire édentée. Sa bouche était une ventouse immonde : 

« Eh bien, » chuinta-t-elle, « mon fils, encore perdu dans vos rêveries morbides ? Toute cette écriture inutile ! Vous 

savez pourtant le travail qu’il nous reste à accomplir. Il y a des centaines de tunnels et de pièces à consolider dans ce 

château et vous restez là, à bailler aux corneilles. Au travail, paresseux ! » 

Elle cracha un liquide nauséabond, tendit les bras avant de se rapetisser et se dissoudre à ses pieds en une flaque 

sombre. 

Il frissonna, saisi par cette apparition brutale, contempla mentalement les voûtes trouées, les pièces, les dédales, 

les piliers branlants de l’immense château. Il était prisonnier. Il était serviteur. Le château avait été construit pour 

combler l’appétit de la Mère, et dans chaque pièce, les crânes d’anciens esclaves, reliefs d’anciens festins, jonchaient 

le sol. Il les utilisait parfois pour combler l’espace entre deux pierres. Avec les fémurs, il faisait d’excellents bouchetrous. 

Mais après en avoir fini avec les vivants, on en aurait bientôt fini avec les morts. C’est pour cela qu’elle le gardait. 

Dernier homme, dernier esclave, il était Prince. Elle régnait sur lui, mais son pouvoir sur elle était immense. 

Elle attendrait qu’il exhale son dernier souffle pour lui faire don de ce qu’elle n’avait jamais offert à aucune de ses 

victimes : l’éternité. 

« L’Eternité ! C’est donc cela, l’éternité ! Un goût de sang qui s’achève sur un goût de cendres…Et puis un sourire 

sans cœur, une existence rythmée par le devoir, l’errance lancinante à travers des pièces, des couloirs toujours vides… 

Porter le flambeau, continuer la gloire du château des B. Là-haut, les hommes, derniers survivants d’une race destinée 

à s’éteindre, se félicitaient d’entrer dans l’Histoire… 

Il porta la main à sa poitrine, la sentit s’enfoncer dans un creux froid. Pas une plaie, pensa-t-il, juste une absence 

glaciale. A ses côtés, Eloïse lui renvoya son sourire, puis se leva, revêtit sa robe pourpre. Il surprit le son de sa propre 

voix, étonnamment calme et posée : 

« Aurez-vous des invités ce soir ? »

La réponse lui parvint de l’intérieur, rapide comme le ricochet d’un caillou sur un mur de pierres : 

« Sans doute. Et je les 

conduirai auprès de la 

Reine. » 

Dans la chambre 

des cérémonies, le lit 

avait repris sa teinte 

immaculée. Le miroir 

terni qui ornait le fond 

de la pièce lui montra 

une forme vague et 

chétive, la sienne, qui 

s’en allait. Il se leva, 

caressa la surface vide 

: qui était-ce ? Il ne s’en 

souvenait déjà plus. 

Il quitta la chambre, 

referma derrière lui 

la lourde porte. Son 

regard noir englobait 

l’espace de son royaume, 

dans ses moindres 

recoins. Là-haut, le 

soleil de midi traquait 

les ombres, les arrachant 

à leurs derniers 

abris. » 

41 


Il reposa la plume 

et soupira, soulagé. 

L’histoire était écrite. 

Malheureusement, 

elle était finie, et il 

n’avait pas d’autre idée 

pour l’instant, c’est-àdire 

aucune distraction 

littéraire en vue. 

Il roula méticuleusement 

les feuillets, les 

lia au moyen d’une 

mince corde et chercha 

un recoin entre 

les pierres, où loger 

son dernier trésor. De 

temps en temps, ainsi, 

il tombait au cours 

de son travail sur des 

manuscrits oubliés 

qu’il prenait plaisir à 

redécouvrir. Mais si 

la vieille les dénichait 

avant lui, elle crachait 

sur eux son acide et ils 

disparaissaient dans une fumée pestilentielle. Ecrire faisait partie des jeux interdits. Il écarta la vision des piliers à 

redresser, des vides à combler, de la marche hallucinante le long des couloirs humides, du poids des pierres et de la

42 


fatigue. Pas encore ! Chaque jour, il rognait un peu de temps sur ces obligations. 

Au-dessus de lui l’énorme chauve-souris se balançait, le fixant de ses yeux rouges. Il lui sourit, lui fit signe de venir 

à lui, le plus discrètement possible. Elle revint se blottir contre lui et il gémit de douleur sous sa morsure. Eloïse… 

Si la Mère savait ça, elle ne lui pardonnerait pas. Pour elle, seule devait compter sa morsure ; elle le pomperait, le viderait 

entièrement de son sang, l’investirait de son immortalité. Combien plus subtiles et tendres les dents d’Eloïse, 

sous son ineffable sourire ! 

L’illustratrice : SOPHIE LETA 

Je suis une jeune graphiste / illustratrice, j’ai 23 ans, je dessine depuis l’âge où mes 

mimines furent assez grandes pour pouvoir tenir un crayon, depuis ce temps. Et à chaque 

fois que l’on m’a posé la question rituelle « Alors, qu’est-ce que tu veux faire plus 

tard ? », la réponse ne faisait pas un pli : « dessinatrice ! ». 

C’est dans cette optique qu’à partir de la seconde, je participe au concours d’une école 

« réputée » d’art, où je réussis…Moult événements plus tard, après avoir empoché mon 

BTS de graphiste, soit deux ans après le bac, je décide que j’en ai décidément marre de 

l’école, il est temps de se lancer vers de nouveaux horizons ! Je commence ma vie professionnelle 

en tant qu’illustratrice indépendante, mais réalisant vite que c’est un métier 

difficile dans lequel on n’a pas toujours de travail, je décide de chercher en complément 

un boulot plus « stable ». C’est cette année (en février), après 2 ans de recherche, que je 

parviens à décrocher un boulot d’infographiste, après ça, nous verrons bien ! 

Côté inspiration, pas mal de choses, comme je le dis toujours, mon style est à la croisée 

des chemins de choses bien opposées, mais qui ont toutes en rapport l’imaginaire ou le 

fantastique ! J’aime en gros, l’univers héroic-fantasy, les lutins, les fées (Brian Froud est 

l’un de mes artistes favoris), saupoudré d’un peu de science-fiction, de gothique avec 

mon déifié Tim Burton et à l’adolescence, je fus frappée par le syndrome de « l’otaku », 

dans des limites raisonnables, mais incurables…Mangas, japanimation, gameuse depuis 

l’enfance qui s’est convertie aux RPGs japonais genre Final Fantasy depuis le 7e épisode 

et depuis peu joueuse de jeux de rôles plateaux. 

Dans le désordre, je participe en gros à tout ce qui m’intéresse et ou mon coup de 

crayon est nécessaire, projets payants ou bénévoles (jeux vidéos, jeux de rôles, webzines…), 

professionnels ou non, j’ai eu quand même la chance d’illustrer deux bouquins 

parus il y a quelques temps, et ai en projet un prochain ! 

Les sites où j’expose : 

Mon blog perso (avec tous mes arts dessus) : 

http://snowycottage.canalblog.com/

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